No es poesía lo que escribo
Y sí la puerta gayola del debutante,
El aroma de una mujer al salir de la ducha
El llanto del humorista que ya no hace reir
El gol del desempate en el tiempo de descuento
El domingo de setas luego la segunda tormenta del otoño,
Los cremosos cafés cortados del peor de los baristas
Y algunas tejas más oscuras que otras…
Por las que nadie se queja, yo tampoco.
Son los pájaros valientes en las antenas
Los barrenderos, las fruteras a las que se les cae el moquillo
La escarcha en la visera del vagabundo, las arrugas bellas.
Es un corazón que late en un cuerpo de otro
Los nudillos raspados del carpintero
Y la mirada cheposa de un abuelo en la garrota.
Las manos que humean en el tazón de chocolate
Los primeros tirantes de la primavera
El paso de tortuga de los enamorados…
Su habitación apagada con los cirios encendidos,
Es el canto de sirena de las jornaleras
Por la misma senda musgosa y bacheada
El tacto de una manzana con paladar de aguacate
La nostalgia de una mano en la honesta calvicie
Y el espejo deformado tras la noche en vela.
1 comentario:
si no es poesia ... entonces que es?.... vida¡¡¡
escucha mi nuevo porgrama kief
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