Molinillo de charol

Salud a los muchachos que lo están celebrando

Sabrás que todo va a pasar

si no es así, tampoco importa,

un dia escuchando una canción me recordarás

y yo, quemándome los labios en un café de plástico

te añoraré. Así sea...

tal como llegaste aquella noche de verano en las Vistillas,

entre malabares... nuestra mirada.

Y como el mundo de repente dio mil vueltas,

nos atropelló... el huracán,

y cuando desperté, mezclabas la sal con el azúcar.

Besarte es el pulso que perdí a la eternidad

la puerta se cerró con un chirrido de misterio...

el ascensor se llevó mi final feliz,

aunque dentro encontré el molinillo de charol.

El que lucía mágico en tu pelo

el que dejamos olvidado, girando con el viento...

de la más bella y anárquica diosa, Pasión.

Nunca más nos volvimos a ver.

San Antonio

Ésa es la canción!, la del patrón de los perdidos, aunque esta vez San Antonio Junio 13 no llegó. Diez años después! de la muerte de Enrique Urquijo, Antonio Vega nos dejó. Ya estarán cantando Desordenada habitación o Agárrate a mí María.

Sólo vi dos conciertos suyos, pero recuerdo el impresionante respeto y silencio que se le guardaba cuando iba a empezar a tocar. Nunca vi cosa igual en la sala Clamores. Y la fragilidad, y lo tremendo guitarrista que era... para sacar casi notas inalcanzables de piano.

Y recordé que después de uno de esos conciertos escribí algo en éste mismo blog, el 18 de junio de 2006, prácticamente al empezar. Y aquí lo dejo.



"Se ha escrito mucho y a veces se ha leído demasiado sobre Antonio Vega. Anoche le vimos, ajeno a la multitud, impasible pero emocionado al recordar quizá los palos del camino. Un poeta a la vieja usanza, preocupado exclusivamente por contar lo que siente en su mundo. Muchos fueron los malditos... Los incomprendidos forman parte de el atajo de los tardones (Rimbaud, Baudelaire, Modligiani, Van Gogh, etc); otros como Dalí y Dylan quedan fuera de esta selección porque Dalí sería el "presi" por loco sobrio y Dylan el "mister" por influencias, carrera y por sabio. Algunos vivieron más, pero no más de una vida, se dejaron el pellejo en cada trozo de arte, fueron rechazados en su momento pero se dieron la tremenda satisfacción de morir con las botas puestas, de ser fieles a sus principios notables, en protesta a la mierda de afuera. Muchos fueron famosos tras su muerte, muertes precoces a priori, muertes por mero aburrimiento que ya no soportaban, entonces, se dedicaron a su obra y le dieron prioridad absoluta, abandonaron su vida, creyendo que era el proceso normal de un genio, y así es, su obra perdurará. Lo bueno de Antonio es, que es de piedra ante las masas, te dice las cosas y te llegan como si fuera un cantaor de flamenco y aunque sin garra, también te golpean adentro. Parece que no sea tan tímido sino que su manera de interpretar es contundente y desesperada al entregar su alma a los cuatro vientos, a cualquier desconocido entre el público. Es genuina la fragilidad con la que escribe Don Antonio, la cara es el reflejo del alma. Se trata de un ser que está por encima del resto como puede estarlo Leonard Cohen que se refugió en un monasterio budista cansado de respirar, pisar, besar, conocer... excrementos a la vuelta de la esquina.
En cada poema hay que morir un poco, si no, no merece la pena. Y sobrevivir, y levantarse cada día es una nueva vida y mañana será mejor si hoy no fue un buen día.
Para mí, lo más difícil es hacer vida normal como si no os contara mis sensaciones más profundas, pero de momento prefiero vivir escribiendo un poco, sólo porque a alguien le hace bien leerme.


Debemos aplaudir a Antonio Vega, darle las gracias por su dedicación y desearle suerte en el trayecto."

Lilí

Ahora, lloro. Pero estoy muy contento, mi gata ha vuelto.

Dear Bowie.

Esta noche me voy al Palacio de Congresos, va a ser un buen concierto de Calamaro, algún día escribiré algo sobre éste Dalí de la música, la única religión en la que creo. Les dejo una preciosa canción de Fito Paez (con Leonor), un genio

http://www.youtube.com/watch?v=mX5L3MzNEV4

Y luego... cuando los egos mueren, pasan estas cosas con los artistas

Los trenes que nunca llegan

Vago sin destino por el tiempo fiero

entre los bostezos del pasado

y los recuerdos del futuro,

entre unas botas rotas y unos dedos

congelados aún por el invierno.



Salgo a caminar cuando nadie viene a buscarme,

nunca lo reprocho, yo tampoco voy,

cargo como la hormiguita sobre la espalda

un pedacito de pan y sé que no debo

sacar pecho y agachar la cara.

Huelo todas las flores, y dudo en blanco...

si me dan alergia, o es por culpa del tabaco

de la vida moderna... que cuando estornudo

no veo muy claro.

Hoy, menú diario en otro bar de viejos

repeinados con colonia,

hay paella y ensalada mixta.

Pero si me dan a elegir la última comida

pediría, callos con garbanzos;

llenar esta panza y olvidar a los niños pobrecitos

del África, sí me da reparo,

aunque si he de ser sincero...

ya no pertenecemos al género humano.

Ojalá llegue pronto septiembre

y se salte con pértiga enterito el verano,

sería la venganza por las tristes proyecciones

de cualquier día nublado...

que no espero milagros, solo sigo expectante

el desenlace... de otro mano a mano, por televisión.

Y si me sonríes pensaré que todo es extraño

me pellizcaré los pantalones por si hoy no me los puse,

te recordaré mientras viene el tren que pasará de largo

y ya en el vagón lo maldeciré... si va con retraso.

No me dí ni cuenta, pero estaba ahí.

Lo sé

Estoy cómodo

desnudo bajo la noche malva,

acariciado por la suave palma de la aurora boreal

por supuesto... imaginaria

y no por ello menos real.

Como si el aire me pasara su pluma de pétalo

por todos mis sentidos, y por mi ombligo...

uno más, girando con el mundo.

Pero lo sé, no pido nada a cambio.

Estoy cómodo... (TBC)





Esta noche, a las 20:00 h Madrid-Barça y a las 22:00 h por La2 desde Jérez, concierto de Rebeca Jiménez, Ivan Ferreiro y Andrés Calamaro (comienzo de gira)

Y mañana, mi final soñada de la Euroliga, CSKA-Panathinaikos

El Atajo de los Tardones

Al tajo que nos da el Guadiana

a los ahogados de la tierra tediosa,

a las novias a la fuga de Alcatraz

a los maridos de las mantis religiosas.

A los recuerdos que emanan de El lago azul

a los que bailan bajo la lluvia un requiem

a los adictos a la vida hasta la muerte,

a los que ganan la lotería sin jugar

a los valientes de la ducha de agua fría

a los que no son ni saben que no serán.

A la torticolis de la cama ajena

a los maestros de la infancia extraviada

a los que piensan en ningún sitio como en casa,

a las que muerden y queman los cubitos de hielo.

A los retirados que volvieron por amor al arte,

al arte, al amor, al arte y al amor por la música.

A los labios con ojos cerrados que me exploraron

a la mano de la palmadita en la espalda...

a la mía, que te la acariciaba mientras te quedabas dormida.

Al borrón del carboncillo que nos define

al trazo de horizonte en el que fuma tu mirada,

a las chepas que cargaron todo el peso del pasado

a las palabras que nunca dijimos... ni escuchamos.

A la sonrisa de ése alguien que se acuerda de algo

al momento cuando olvidas lo que estabas comentando.