23 diciembre 2006

Arco iris de noche (excluído)


Enciérrame en tu pelo de magenta
Soy el aire y el mundo tus caderas
A veces necesito una nube a tiempo
andar sin paraguas, mojarme en tu sudor.

Entrégame tus labios de papaya
Saliva de mora, lengua de menta
Pechos que se mudan de la noventa
Y más alturas antes que me vaya.

Si queda la noche… el resto del día.
Te beso los ojos, veo en la oscuridad
Del túnel tembloroso por el que vago
Cogido de tu mano, caricia de canela.

Dulce calma de guitarra acústica
Melodía plácida de gemidos y desmayo
Nos queda un viaje para la montaña rusa
En ésta habitación de velas que se apagan.

Y botellas de agua que nos están subiendo
¡quién pudiera pedir tiempo a la carta!
Nos comemos el tiempo y no lo podemos congelar
pero me derrito con tu abrazo boreal suspendido.

Por eso te doy todo y ya no puedo más
Mañana saldrá el sol y volveremos a la sombra
Tú con tu equipaje de mano hacia la costa
Hacia la playa en la que descansaría… en paz a tu lado.

17 diciembre 2006

NO seremos

Premonición de la guerra civil, Salvador Dalí


Deben estar llegando con las palas afiladas
Hay demasiada calma
Esperando por el fusilamiento
Por un instante... el pésame introspectivo,
las caras tenues, brillantes del dolor
no por lo que viene sino por lo que se fue,
llantos egoístas de los tipos rudos...
ni que jamás leyeron a Nietzsche.

Entre fiestas y entierros.

Me da frío el frío
Cuando nos abandonen al raso,
Las miradas quedarán hendidas
Jugando al mús.

Seremos como dos estrellas
invisibles, en un cielo nublado y seco,
dos piedras que dejaron de hablarse
y se desgranaron.

Una cuchilla de afeitar en el ojo
Un pan tumaca sin pepitas,
Un agua mineral marrón color yerba,
una Vida con muerte y resurrección
en las fotos que el paso del tiempo mejora.

Seremos dioses al por mayor
O abnegados creyentes, elegidos
y pasivos por las veredas desérticas
Como los más buscados del oeste,
aunque nos sigan creyendo errantes.
Y no serenos, digo… no seremos.

02 diciembre 2006

NOT DARK YET


Shadows are falling and I've been here all day
It's too hot to sleep time is running away
Feel like my soul has turned into steel
I've still got the scars that the sun didn't heal
There's not even room enough to be anywhere
It's not dark yet, but it's getting there

Well my sense of humanity has gone down the drain
Behind every beautiful thing there's been some kind of pain
She wrote me a letter and she wrote it so kind
She put down in writing what was in her mind
I just don't see why I should even care
It's not dark yet, but it's getting there

Well, I've been to London and I've been to gay Paree
I've followed the river and I got to the sea
I've been down on the bottom of a world full of lies
I ain't looking for nothing in anyone's eyes
Sometimes my burden seems more than I can bear
It's not dark yet, but it's getting there

I was born here and I'll die here against my will
I know it looks like I'm moving, but I'm standing still
Every nerve in my body is so vacant and numb
I can't even remember what it was I came here to get away from
Don't even hear a murmur of a prayer
It's not dark yet, but it's getting there.


Not Dark Yet ("Time out of mind" 1997)

01 diciembre 2006

PARTE DE MÍ... TRISTEZA



La tristeza
es encender el televisor
y apagarlo al instante… de pena.

La tristeza
porque se desenfundan los cuchillos
que no cortan porque nos matan.

La tristeza
porque respirar la vida
se convierte en acto de supervivencia.

La tristeza
porque es imposible ser feliz
sin motivos para brindar.

La tristeza
enganchada en la verja de mis huesos
que se dañan por la burla.

La tristeza
no se siente en los trozos muertos
secos de sangre que pisamos.

La tristeza
porque el bautizo es el comienzo
de la lenta y lúgubre marcha al cementerio.

La tristeza
como para no morirse a llorar
en el funeral de nuestros hijos.

30 noviembre 2006

Siempremente No...



Destierras el tiempo con una sonrisa
Pero no eres feliz,
Revives las noches tardías que no volverán…
Al verter lágrimas de luto que huelen a hiel.

Y simplemente esperas que pase el día
Y no amanecer,
Y no amanecer y simplemente…
Sentirte vacía.

Envuelves el humo de tus cigarrillos sin vida
También sin ti,
Mientras la luna con mirada perdida tampoco te mira;
Duermes cuando duermen pero sueñas que no duermes.

Y simplemente quieres lo que querías
Y no querer más,
Y no querer más y simplemente…
No puedes quererte.

...

24 noviembre 2006

Vacío Legal


Borrar texto
No más leña al fuego
La llama no enciende a la sin hueso,
Aprecio y respeto… la libertad de expresión.

Siempre llevo los ojos vueltos en pleno
Éxtasis de dolor, pasar por el aro
Como el camello de mi puta favorita
¿O era al revés?

Deambular sin moverse del sofá
Darse un paseo por casa
Recordando el antaño de la cama al salón
Con la chica que nunca fue tu chica.

Hace meses que no me afeito
La última vez fue cuando me quise suicidar,
No lo conseguí, un fallo lo tiene cualquiera,
Ocurre que soy perfecto pero yerro…
A propósito,
Y conservo mejor memoria en el futuro
De eso, siempre me acuerdo.

Me meto un gol en propia meta
Para seguir teniendo el balón, el mismo
Con el que de pequeño no me dejaban jugar.
Me salpicó el barro mezclado con orín
Drogarse es como igual,
Una frontera indecisa del abandono
Cuando la vida me importa la misma mierda
Que nunca dejo de pisar.

No apuestes por mí, no llegaré lejos
Nunca quise ni soñé ser astronauta,
Jamás podré ir más allá de la muerte
No creas que se vuelve sin morirse de veras.

Soy ése joven, el que está viejo porque no
Terminó nada, ni siquiera este poema.
No me da la gana.

08 noviembre 2006

████████████



Romper tu nada cegado por el tumulto
Fallecer, asesinado de fe, no ver por no ver
Tu mirada, absurda carencia la mía
Si no es fija en la tuya.
Lluvia de ranas atormentadas
Alientos bulímicos que me aconsejan que te olvide.
Pero no quiero
Tu ausencia me da más vidilla que cualquier
Presencia,
Me sustenta Neruda… porque si no eres tú todas
No espero que me salude la bella desconocida,
Prefiero tu intriga sin entrega
Siempre lejos, tan lejos que a veces me olvido
De que sigues viva.
Tan tenaz soy que me entrego a la policía
Por un crimen no cometido,
Prefiero eso, subsistir entre rejas de pan y agua
A vivir goloso sin ti...

Isn´t the end my only friend

23 octubre 2006

El diván común (del Doctor Amor)


La silla donde reposan mis ideas no tiene respaldo
le falta tu espalda
a la mía... la tuya
y a las mías... las tuyas.
Aquellos ideales más rápidos que el presente
cuando se presenta radiante, sin avisar
como el vestido de tu sonrisa de dama de honor
de toda mi vida, de todas... tú todas
Reina.
Como que siempre tengo que esperarte
y siempre con retraso apareces a tiempo.
A veces, lo prefiero, llegas tarde pero corriendo
y cruzas el paso de cebra...
sabiendo perfectamente dónde estoy mezclado,
entre todo el tráfico de gente que anda con sus cosas
con la cabeza baja en pensamientos dislépsicos.
Yo sin embargo, cansado e inmóvil
sólo pienso en ti, y no temo
aunque tiemblo por estar colapsado
con mis cosas que son tus cosas.
Nervioso por hacerlo lo mejor que sé...
¡dame un beso, duérmeme!

04 octubre 2006

Coma Inducido


Es agosto
Aunque parezca septiembre,
Quisiera verte cuando me veo en el espejo
Pero estás lejos, allí es abril
Y ves a otro al mirar tu espejo
Mirarte a ti.

De recordarte peno por vista cansada
El viento me maltrata si pienso en ti
Me despiertan cada noche murciélagos en la ventana
Tiemblo, pues no te tuve… tú a mí sí,
Y las mesas donde como solo cojean.
Camino en dirección contraria
Me refleja el sol de diciembre
Y mi sombra se refugia tras de mí
Aunque cada vez… le cuesta más seguirme.
Definitivamente tienes más agallas
De vez en cuando te escribo, te llamo
Pero no digo nada, tú sabes que soy yo…
El que no te olvida en este coma inducido.
Porque pasa la vida y no me salen las cuentas
Quererte es el fracaso de estar a años luz
Girando mareado en órbitas imaginarias;
Porque yo cuando me duermo ya te he perdido
Ni cuando me desvelo te veo y sigo soñando
Que es como siempre y nunca te he tenido.

03 octubre 2006

Azucenas


Podrías ser tú
Podría ser cualquiera
La que apaga mi luz
Para que no brille mi estrella.
Ofrecerme como a un niño un dulce
Luego, esconderlo con poderosa sonrisa
Dejarme vulnerable como un gato sin bigotes
Y que me suba un caramelo de mentol.
Podría fallecer de pena como antaño
Romperme las piernas saltando de una maceta
Olvidarme de respirar, robarme la cartera
Cruzarme sin mirar un paso de cebra.
Podrías ser tú
Podría ser cualquiera
La que me deshidrate
La que me llene el ojo de esperanza ciega.
O podrías ser tú
A la que le dijera…
Te quiero tanto que yo ya no me quiero
Ni vivo, si muero cada día, sin ti
O de repente envejecí bajo las azucenas.

01 octubre 2006

Kroke, es un grupo polaco, diferente



Bajo el ritmo de las melodías polacas,* sobre el impulso del bálsamo de eucalipto para que yo sea persona cada mañana, entre el ser y no ser sin ser una cuestión, por encima de las respuestas que no se van a leer dado que el dado tiene únicamente un exclusivo número... el cero a la izquierda... se incluye en éste mismo momento, todo el que vivimos... la bendita música judía de Kroke. Amigos de mis amigos... los calvos... como Ramón Trecet, mítico y casi auténtico comentarista de baloncesto, (nada que ver con el susodicho Andrés Montes) que ahora (y antes) tiene un programa de radio en Radio 3 (valga la rebuznancia si yo lo valgo), os ordeno el mandamiento de respirar. Hace una semana que fue la noche mágica, en Madrid. Ahí estuvimos María (gurú) and me... escuchando y viendo un concierto en el Planetario de Madrid, único en su especie, especial.


Por eso mismo, GRACIAS, amigos artistas, aquellos que son capaces de ponerme los pelos de punta.
Amigo Andrés Judak, gracias por la emoción, nos quedan las palabras, porque siempre son palabras, incluso las que no se escuchan... son palabras de la duda y del silencio, gracias por tu canción ¡Chapeau!, me emocioné...

27 septiembre 2006

Migraña Sicodelia. Extracto inexacto


¡Qué terrible dolor de cabeza!
Creo que las vías de mi ce(l/r)ebro están colapsadas
Unidas las operaciones de salida y retorno
Y todos los demás cerrados por vacaciones.
Ha pasado lo peor, parece
Parezco sensato pero he tenido mis miedos,
Aunque he tirado las cintas de psicofonías
Porque estoy enamorado de mi peor pesadilla.
Así es,
Unos descubren asombrados el placer
Otros los maravillosos placeres del dolor…
La fruta prohibida, la más codiciada y amarga
Si la fruta madura es la más dulce.
Jugamos sin cartas y todas las papeletas
Con cinco balas en la recámara a la ruleta rusa,
Perdemos al fin y al cabo.


Comentarios javipoet@yahoo.es

14 septiembre 2006

She´s different

Nacimiento del Río Cuervo


Sería diferente
Si al menos no me acusara el tiempo
De que obro las causas tan maltrechas…
Que mis estatuas se las lleva el viento.
Se sabe que soy perfecto
Por eso, yerro a propósito
Y tampoco… me van a querer en el infierno.

Sería diferente
Si al menos no pisara los frutos de mi huerto
Y te dejara florecer libre… olvidándome de ti.
Porque hoy que está lloviendo me doy cuenta
Que te regué en exceso por los días que faltaba
Y tampoco… me van a querer en el cielo de donde cae el agua.

Sería diferente
Si en vez de agua fluyeran mis lágrimas
De la montaña, por la roca que no quise dejar de ser…
De áspero rasguño si mi mano te acariciaba,
Si sólo fui el canto que te descalabró
Si como fósil no valgo para aguantarte la mirada
Y tampoco… me van a querer en la tierra de por medio.

Mis palabras no te ofrecían tanto... porque no respondías nada

03 septiembre 2006

Todo sigue igual


En aptitud "Perezosa", con el maestro Andrés Judak. Sobremesa, café y charla en Coca (Segovia).

31, de agosto, mes que termina con la media luna
con la que septiembre empieza,
entonces, todo sigue igual.
Último día de vacaciones, se hace de noche
los grillos comienzan su concierto,
son negros y su ritmo... Nueva Orleans
jazz y surrealismo, ¡artes del siglo XX!
Las cucarachas invaden en silencio la ciudad
de bar en bar y a toda pastilla...
ambos brillan para que no les atrapen,
entonces, todo sigue igual.
No sé con cuál de los dos identificarme...
Victor hablaba anoche de la "bipolaridad",
puede ser que lleve algo de razón
si Circodelia es un grupo moderno, no actual.
Ahora tendré que poner el reloj en hora
con siete minutos de retraso
o quizá once, por "Once Minutos"
aunque prefiera "Veronika decide morir"
y eso que el final me lo intuía.
Volver al trabajo, dejar esta vida de artista
que es lo que es... cualquiera en vacaciones...
si "sólo ha sido un sueño..." como cantaba Enrique
y habrá que aceptarlo, despertarse.
Correr por Madrid como una cucaracha corriente
enganchar el metro, por donde viven las ratas
que es lo que somos si no estamos a gusto.
Si no, poned la tele, ¿veis los cayucos?
¿a la costa de quién vienen a ganarse el pan?
-A la mía, que también es la suya
si yo también soy negro o quisiera serlo-
Pero entonces, todo sigue igual.
Dedicado a todos los que no se ponen en el pellejo del otro

29 agosto 2006

El Gusano en la manzana


Mandíbulas flotantes,
queda lejos el olvido
si el horizonte en nuestras manos...

No fui yo el ruiseñor
sí el pájaro espino,
el palomo que cayó
el plomo que mató a la codorniz
que me comí,
y la raspa que maldije.

Fui yo tu dolor de muelas
no tu caries ni tu sarro,
la mota de polvo, tu mal de ojo
la pipa rancia, el negro plátano.

Fui tu dolor de huevos no tu patada
en la espinilla, aunque también la merecías.
Pero fui la otra mejilla
el lapidamiento y la escupidera
la arcada de la mujer violada
las entrañas de la metralleta
la pierna que me dejó sin granada,
fui una cagada y no fui capaz de tirar de la cadena.

24 agosto 2006

La otra parte de la vida

El último tiro de Jordan con los Bulls, entró limpio y le dio el 6º anillo de campeones

¡Vaya día me he pegado!, me lo he pasado entero viendo el baloncesto, y pensar que hace años que jugaba, pero ya perdí la forma, y sólo de pensarlo se quebraron mis rodillas, porque ahora que dejé el deporte tiemblo cuando ando, será porque todos saben que dudo a cada paso. Me he dado mis paseos, me gusta caminar por casa, dar vueltas dándole vueltas a un texto, a un libro, a otra chica que vuelve a estar lejos, a una canción, a una película como Magnolia o Cómo ser John Malkovich. He vuelto a Madrid un par de días, me fui porque hacía mucho viento, demasiado para no usar gafas, volví estos dos atardeceres para arreglar unas cosillas y ahora me voy porque no dejo de estornudar, me pica la nariz, no sé si aún me dura la sinusitis, tendré que ir al médico o denunciar a la Ley del Medicamento, o eso... o admitir que las películas de Woody Allen me influencian demasiado. Así gastamos este agosto entre el pueblo, que es mi casa, donde viví años y ahora cada vez que vuelvo me resulta todo más extraño y la ciudad... sacando billetes de autobús. Hoy estaré un rato por Toledo, donde pasé dos años tropezándome con el empedrado, subiendo más que bajando cuestas; cenaremos en un chino y luego me llevarán en el coche hacia el pueblo. Corren mucho los coches, no sé si lo saben, si no, tened en cuenta que el asfalto corre más en dirección contraria. Lamentablemente el martes se llevó a otro conocido, y ya van dos de mis ya jóvenes y viejos para siempre ex-compañeros de baloncesto. Recordé todos los partidos que perdimos sudando la camiseta, y lamenté ser como soy porque yo siempre me dejé el máximo para darlo en el banquillo. Todos sabían y saben que fui y que sigo siendo blando en defensa, qué sólo me importaban los triples, o si lo ven mejor así… solidario con el rival. De todos modos, lo importante es participar, como importante es entender el juego fuera de la cancha y no basta con eso cuando la amiga mala suerte se ceba con nosotros. Lo único que me queda es el recuerdo de vuestras sonrisas y la certeza de que fuimos felices dentro del campo, que hicimos un equipo pasándonos la pelota, chocando nuestras palmas de las manos, fuimos grandes, unos muy buenos y humildes aficionados que celebraban cada punto como profesionales.
Un abrazo interminable, prometo descolgar las botas por la causa… lanzar unas canastas en vuestro honor y cuando vea los partidos estaré pensando en vosotros.

Para Antonio y Julián

16 agosto 2006

Extracto de una carta que mandé (creo)


No es el fin de la Humanidad, somos animales en un mundo de animales... en el que sin compasión nos devoramos los unos a los otros, somos los más odiados de la historia, somos los enfermos sin voluntad, somos los epicúreos desterrados de la vida infectada de ignorancia y desplante trivial, somos la neurona neutra, somos los que pisamos el suelo recién fregado, somos los parados más trabajadores, somos ante todo la escoria que hace crecer los fabulosos manjares que ofrece la tierra.
No somos nadie, no somos ni una pizca de originalidad, no somos dos en la guerra de almohadas, no somos dos en camas separadas, no somos ya los que jugábamos al corro... ¡no somos chulos ni nada, eh!, no somos sino un maquillaje en exceso, somos los cazadores que compran la piel del oso, y sobre todo no somos amigos, ya no somos ni enemigos.
Somos hastío, somos simbólicos personajes en la cabeza de Rimbaud, somos el abandono del barco con su vela rasgada y su barniz levantado, somos salmones metidos en un buen tomate, somos los putos locos, somos los trapecistas que entrenan sin red y sin embargo nos pescan.
Antes de todo fuimos un corazón partido en dos porque nos bastó un cacho y el otro lo regalamos, y ahora... somos los dedicados a las dedicatorias, somos el beso que nadie te dio y tanto esperaste, somos el hombro para empezar y dejar de llorar, somos ofrenda de flores sin ser santos ni vírgenes, somos el agua de tu incendio, el cuerpo que abrazar con fuerza, somos los putos monos erguidos, somos levedad soportable, somos tenencia a la pata coja, somos el brindis por poder brindar... porque no somos nada.

08 agosto 2006

¿Por qué será?

Con Henry posando con una de las indumentarias oficiales del equipo

Desde que te has ido, me paso ratos enteros esperando que se escriba sola la página en blanco. Una vela me acompaña, el sonido de la calle que se cuela por la ventana, el del tendido eléctrico, las hojas de las ramas abrazadas por el viento que no desentona, tiene fuerza, como si hiciera sonar una trompeta, también se oyen voces, toses, ronquidos y algún ruido extraño que mi tapón en el oído no me permite descifrar claramente, ya sabes como se las gastan los vecinos. No hay dudas, tengo suficiente aire en la habitación para durar horas en la misma posición de silla y escritorio aunque nunca acabe de encontrar la posturita. Puede parecer que por dentro esté vacío... pero no es así, estoy en paz, mínimamente concentrado para que no me salpique dolor alguno. Te añoro, eso sí, pienso como debes sentirte ahora, si piensas en mí con furia, con agrado o con tu habitual pasividad... y no me digas que no, es así como eres pero me gusta ¡joder!, me gustas así. Sé las palabras que te diría si estuvieras delante pero no sé las palabras precisas, tal vez preciosas, que debo escribirte para que sigas manteniendo esa sonrisa idiota... que tanto me ayuda en mi faena cotidiana, de fracaso y decepción, de tacaños alientos que no me dan los buenos días y sobre todo, desde que no estás tú ni las buenas noches, que es a lo que iba... en definitiva

26 julio 2006

El llanero solitario

Balas que hieren pero que jamás matan



Rebasamos los caminos sin darnos cuenta
Cruzamos la frontera sabiendo que no hay vuelta,
Vivir me afectó lo suficiente…para aburrirme
Pues cada paso del baile estaba muy contado…
Cuando uno pensaba que todo sería un cool jazz.

Quisiera por un año no hablar con nadie
Dejar que el tiempo pase sin dejarme muy atrás
Aprovechar este domingo arrugado y áspero
Mirarte mirarme, sólo eso.

Ser como un hueso, que no lame el perro
Como un yogur caducado con mi moho selecto.

Me hiere tanto que no lo digo porque lo callo
Ni me quejo cuando recibo tu inesperado pellizco en mi ojo
Ni cuando al límite del precipicio me empujas
Para caer más fuerte al vacío.

Ya me siento como el cardo del desierto que nadie osa acariciar
Como la cuchilla oxidada en el fondo del cajón del baño
La misma que infectaría y cortaría mis venas
Si tu vida dependiera de ello

No pido la limosna que nunca he dado y necesito
Tampoco que lo dejes correr como el mar al viento,
Caminar será difícil sin que lo hagas a mi lado
Tendré que acostumbrarme como el llanero solitario

....

20 julio 2006

Hoy, que el cielo está gris...

Pre-Dylandando con : Big Victor (de azurro colándose), Henry Tonk (de negro con paso perfecto) y Javi Kief (de camuflaje simulando un penalty)

Nunca aprenderé contigo
nunca aprehenderán mi corazón
si no es para apoyarlo en tu latido.
Es que nunca me hiciste daño,
incluso cuando morí por ti...
seguía bien vivo, respirando con la mente
que todavía se concentra en tu imagen
cuando necesita sentirse mejor,
cuando me dicen -aparta de mi camino-
te recuerdo.

Me privo de tus besos y caricias
de tu abrazo asfixiante, de tu sexo
pero también de tus ronquidos
que no me dejan dormir,
de tu extrema pereza
de tu desinterés y pena en la tarde
lluviosa, de un domingo de septiembre.

Cuando nos dijimos adiós...
mi autobús llegaba con retraso
tu avión se adelantaba por temor a la tormenta,
¡qué mala leche!, parecía que por fin...
por fin, venía el buen tiempo.
Ahora necesito verte, y contarte
todo lo que se me va a olvidar cuando te vea aparecer
y sonría como un estúpido cobarde, que es
lo que soy, en la distancia.
Porque te escapas y no te persigo
porque me quedo, te vas.
Siempre nos quedarán los sueños
¿los que no se hacen realidad?

14 julio 2006

Siguiente

Cruzando Barcelona


*Tu nombre es pequeño pero puede tapar las estrellas
como una pared de tu casa, **habitaciones separadas

Estrellas de esperanza como el preso en una celda
mientras alzas la mano hacia imposibles.
Pies en el suelo, que corren y paran
se desenfrenan y tú intentando,
tomar un gramo de aliento y continuar
como los puntos suspensivos...
Otro mortal y medio
otra estocada hasta la bola
otro tapón.
Otra bombilla fundida
otra vez está duro el pan
otro acto de fé de desprecio,
otro llanto, otro aborto
otra caída libre
otro espejo roto y lágrimas de maquillaje
que recorren tu carita de ángel
... ...

Otro poema de mierda mientras en el Himalaya
el descuartizador se emplea a fondo con su viejo
Maestro,
y el alma vuelve a su cuerpo original...
siguiente.

*Frase que le escuché una y otra vez a un piloto de Iberia retirado, cuyo nombre sería pequeño dado que no consigo acordarme.
**Luis García Montero

13 julio 2006

Búhos al alba


Ya no vale tu valía
si no es capaz de valerse por sí misma
de vencerse sola hacia la cama.
Ya no te arropo más con mi manta
que tejí a mano,
mis palabras son en vano ahora que no llamas
ni te acuerdas de mí
ni ubicas mi voz con mi cara.
Se descosieron los buenos recuerdos
que no zurcimos finalmente,
¡qué lástima de vida!
que deshilacha la ansiedad.

Somos máquinas sin pararnos a pensar
nos vale con pasar... para pasar el rato
y lo nuestro fue un buen rato,
unas horas a función por noche
como dos actores de teatro...
Al final... bajaron el telón
y después de un apretado abrazo
vuelta a casa por caminos contrarios
aceptando nuestras inocentes miserias.

Como el tiovivo dando vueltas
lo suficientemente lejos viviendo tan cerca
como vocales separadas en el abecedario
tú domingo, yo lunes en otra semana.
Como dos estrellas que no se pueden tocar
tú principio, yo final del arco iris
como peces... no aprendimos a volar.

12 julio 2006

Hoteles de servicio

"El Beso Azul", por María Amaral


Me pregunto por las mentes y actos
que han compartido este hotel,
cuántas lunas, bebitos e infartos se vieron en él
cuántos cigarros encendidos se olvidaron
en el cenicero que ya se rompió
cuántas conversaciones malditas y risas
del próximo trago, el hielo tragó
cuánto oxígeno puede quedar
para el discreto servicio de limpieza.
Cuántas vacaciones que no volverán contigo
como si no las hubiera vivido
cuántas personas se miraron de espaldas
sin mirar a los ojos al cruzarse
cuántas horas de cocina...
y no dan para tanta comida tirada,
cuántas canas al aire, unas cuántas...
hasta quedarse sin aire, sin canas, sin ganas.
Cuántas toallas robadas dieron la vuelta al mundo
cuántas propinas en el otro bolsillo roto
cuántas maletas que nos llevaron de equipaje
cuántas vidas... entraron por la puerta del callejón
cuántas salidas de emergencia para el último viaje.


PD: R.I.P. Syd Barrett, fundador de Pink Floyd, una retirada a tiempo...

11 julio 2006

A toro pasao



Sabes...
Ahora pierdo las partidas que gané. No es tan fácil... disfrutar de las victorias a un toro tan pasado. Creo que no fui consciente en su momento de que te estaba haciendo verdadero daño.
Me dejé vencer por ése "ente" absurdo, que todos tenemos alguna vez, varias veces.
Sé que no somos perfectos, pero necesito que sepas que también estoy arrepentido. No te voy a decir que me gustaría volver, cambiar el pasado, lo sucedido. Admitámonos tal y como somos que como tal y como fuimos... tal y como no seremos y tal.
Pero sí, vivimos en mundos diferentes, al menos ahora... cuando me acuerdo de ti adquieres una vital importancia para siempre; y sé que no estaremos aquí mucho tiempo, por eso, deberíamos tomar un café, llamarnos cuando nos apetezca y que no nos perdamos de vista. Porque a pesar del desenlace que tuvimos, seguimos vivos. Hemos compartido tantos momentos importantes... que no sabría distinguir los momentos importantes de cada momento que pasé junto a ti. Y si te pones a mirar fotos del pasado te das cuenta de que hemos sido mínimamente felices, o que al menos, lo disimulamos bien. Aceptémoslo, acertamos cometiendo todos aquellos errores (si no fuimos los más grandes ni tampoco fuimos los mejores).

*Versión propia de la posible carta de reconciliación de la amistad que enviaría Dean Moriarty (Neal Cassady) a Sal Paradise (Jack Kerouac), protagonistas del intrépido libro marca de la casa de la Generación Beat, "En el camino" del propio Jack Kerouac.

09 julio 2006

*Los inocentes somos culpables siempre



Arséne Lupin y sus secuaces


Hemos creado la vida los seres inocentes
No nos explicamos bien, fuimos egoístas
Acortamos las palabras que no se escucharon.
Hemos creado los sueños para no dormirnos
En cada momento que vivimos
En cada respiro que pasa inadvertido.

Lo que más me cuesta no es hacer la cama
Cada mañana, sino hacerla sabiendo…
Que no volverás a ella.
Ahora soy un roble maltrecho por la carcoma
Un árbol común que también caerá
Si sobreviví al incendio… no me salvarás de la quema.

Lo tengo claro, mis pies están cansados
No están para aceptar consejos
Que no saben caminar.
Sólo me preocupa no preocuparme por quedarme solo
Cantando ante la grada vacía,
Como el barquero dejando escapar el remo
Que flota como un muerto
Porque así está, sí, así estoy
Muerto como un muerto que sigue viviendo
Asumiendo que es así.
Porque todo lo que hago no es por mí
Y no te das cuenta.

No me preguntes qué me pasa
Tú eres igual, igual no mejor, no peor
También me preocupa cuando me miras
Y eres incapaz de decirme nada


PD: Texto escrito anoche, en el Rebel Rebel

*Verso de Andrés Calamaro en No sé olvidar ("El Salmón")


07 julio 2006

Se acepta título


Aurora boreal (o como yo digo, Cortocircoito!)

Lo que más me gustó de dormir contigo
fue no dormir,
acostarnos y no acostarnos.

Nos quedamos hablando toda la noche
y cuando el día se levantó de la cama
nos abrazamos una vez más.
Sólo recuerdo que cuando desperté
el brazo derecho yacía... completamente inmóvil
pero aún seguíamos aferrados al abrazo,
¿te imaginas estar así durante días
como dos amantes de Teruel? (existe!)

Sí, me noqueaste la primera vez,
aún me dura el aturdimiento... las legañas.
No llevo bien olvidarte bajo el chorro de agua fría
cada mañana no estás, los sueños no son suficientes.

Necesito apoyar mi cabeza en tu ombligo (alrededor... ¡qué importa el mundo!)
que seas mi diván mientras juegas con mi pelo,
besarte el cuello como el vampiro que soy
hacerte cosquillas hasta que me pidas parar
que te da algo, a mí me da
me falta tu respiración y todo lo demás... también.

05 julio 2006


Boda vanguardista: Fotomontaje de sister morfina. Dalí ha dicho: "El cuadro lo pinté en su día en mi cabeza, es secundario que lo haya hecho otra persona. Sigo muerto y sigo siendo Reypublicano". Picasso ha dicho: "El cubismo lo inventé yo, en París me reconocieron en vida."

Paso por tu izquierda
cuando mi mejor perfil no es ése.
Fumo en el exilio cigarrillos de la casa
no tengo tiempo para hacerme mayor...
porque todos tenemos la misma edad.
Aparento no más de una vida
aunque a veces, aparento menos.

Sólo se fuma una vez,
el resto es ceniza escurrida que se consume
con la primera y esperanzadora calada
que devuelve el humo incierto del futuro.
Pregúntale a Cortázar, él te indicará...
con su acento argentino-francés
con la velluda palma de su mano,
cuántas chupadas hay que darle al pitillo.
(La primera y la última)

03 julio 2006

Lo de más


Sobremesa de boda con mamá, sister morfina (pekeña! jajaja) & gran jefe brother.

Hoy le rendimos un merecido homenaje al gran poeta, músico y artista cubano Silvio Rodríguez, que sigue dando guerra con la paz como palabra, y cada palabra suya es más alta que la otra, pero nunca llega a las manos como mucho las manos llegan a tocar las cuerdas, y acaso sí, me llegan al alma, incluso más allá, más allá de donde esté la Voyager II, cerca de lo etéreo y de lo eterno a la vez, en la ciudad donde el clima dominante es el climax. Por sus textos, por su guitarra, por su manera de cantar, por todos los conciertos multitudinarios y humildes, porque sus compadres saben lo bueno que es, gracias Silvio, por tus canciones, que nunca están de más, como ésta:

Lo de menos son todos los secretos
que intuyo, huelo, toco y siempre te respeto.
Lo de menos es que jamás me sobres,
que tu amor me enriquezca haciéndome más pobre.

Lo de menos es que tus sentimientos
no marchen en horario con mi renacimiento.
Lo de menos es larga soledad,
lo de menos es cuánto corazón.

Lo que menos importa es mi razón
lo de menos incluso es tu jamás,
mientras cante mi amor
intentando atrapar
las palabras que digan lo de más.

Amoroso, de forma que no mancha,
en verso y melodía recurro a la revancha.
Mi despecho de besar a la vida
allá donde más sola o donde más querida.
Donde quiera que saltes o que gires
habrá un segundo mío para que lo suspires.
Es la prenda de larga soledad,
es la prenda de cuánto corazón.

Pajarillo, delfín de mis dos rosas,
espántame los golpes y no la mariposa.
Ejercita tu danza en mi cintura,
aroma incomparable, oh pan de mi locura.
Con tu cuerpo vestido de mis manos
haré una nueva infancia, al borde del océano.
Desde el mar te lo cuento en soledad,
desde el mar te lo lanza un corazón.

Lo que menos importa es mi razón
lo de menos incluso es tu jamás,
mientras cante mi amor
intentando atrapar
las palabras que digan lo de más.

30 junio 2006

Un pequeño rasguño

Catwoman (sin ánimo de ofender)

Sucio y arrugado como un codo me dejaste
El corazón, cuando te largaste
Con mi otro yo.
Te pensabas que era algo parecido a tu
Primera impresión
Yo no quise ser otro que no fuera yo
Ni tampoco hacer trampas de salón
Para ganarte la partida poco a poco.
Tú misma me enseñaste todas las cartas
Y en realidad no tenías una buena jugada
Pero yo no sabía que también jugabas a perder.

El amor o como lo quieras llamar, es así…
De placer y de dolor,
Como un café descafeinado que nos pone más nerviosos
Nos dice mira allí, para darnos una colleja
Y se presenta voluntario, y luego… sale corriendo.

Es el espía que nadie hubiera imaginado
El mosquito inconsciente que se estrella en tu ojo
Como un árbol de Navidad que se vacía de regalos
Como un arco iris que siempre vemos en blanco y negro…

No lo vuelvas a medir, prefiero tu sonrisa
Jamás podré perdonarme hab…

...

28 junio 2006

See you later

Cortándole el dedo a Tomás (figura), con Vane (guapa), Patricia (feliz), Andrés (artista repostero) y Alberto (cumpliendo años inmortalizándonos)



Soy
Como una acera con cientos de heridas
de un mismo puñal, una acera
con multitud de manchas en su historial.
Con tantos baches como tropiezos
Y mil veces pisoteado por suelas
de diferentes tamaños.

¿cuántos hombres me han pasado por encima
sopesándome a la vuelta y a la ida?

Soy
de saliva, orín y excremento…
de aire o de viento.
Pero sigo en pie sin descansar
aunque ya tiemblo como si la vida
me apuntara al vientre.
Estoy en el camino a algún lugar
sin moverme mucho del sitio.
Para siempre estar ahí... allí
como un banco en el que apoyas tu aburrimiento
como un pez de río también emano cieno
como un barco vacío sobre el mar...
Me llevo a puerto
para poner los pies en la tierra
hoy, cuando creo que sale tu vuelo.

Tú en el mar, yo en el cielo (¿O mejor en el infierno?)




...

Tu nombre hace eco cada día en mi cabeza
que siempre está de obras en otra ciudad invisible*
y a veces vuelve a ti, vuelvo a repetir
el curso donde nunca aparecía en la lista.

De noche se me sigue haciendo tarde
me chirrío cuando me acuesto sin escribirte
admito que no tengo temor al fracaso
me da más miedo que te involucres en mí.

Aún así prefieres hechos a empaparte de palabras
aún así nunca hice nada, solo esperé la corriente
pero el río estaba seco y nunca llueve lo preciso
para que sea suficiente una densa gota de mi alma.

Una gota de lágrima que se suicida sin avisar
por un recuerdo en aquel abrazo en el que no me suelto
aún, sigo tan nervioso y tieso como el cable de acero
que eras, que te rompías para desgarrarme suavemente.

Porque siempre fuiste talco, también pétalo cortante.

....

Ciudad Invisible: guiño a "Las ciudades invisibles", obra de arte e imaginación selecta de Italo Calvino

26 junio 2006

Sin faltar

Beleño blanco, flor de la muerte o adormidera de zorra. El nombre de beleño deriva del latín Belenus, dios galo al que se le consagró esta planta, con la que los galos envenenaban sus flechas.

"Una sensación extraña me invade, le encuentro a la comida cada vez menos sabor, será que la probé cuando rabiaba y me quemé la lengua. Ya no consigo disimular con credibilidad, aunque sé que la vida sigue, no para, conmigo o sin mí, con ella o sin ella."

La vida es la dueña de nuestra empresa, la admiro, le hago la pelota e intento no perderme sus shows cuando me pillan cerca. No se puede uno cansar de ella, mal vamos.
El amor tiene sus noches. Cuando está sobrio en el escenario... sus dedos coordinan "la melodía de los pelos de punta" , uno sonríe hasta en situaciones adversas, por instantes, no sólo teoriza su filosofía vital sino que también inventa fórmulas mágicas que hacen crecer sus flores de plástico preferidas, descubre mundos ya descubiertos y va protegido por barras de valor absoluto.
La muerte da conciertos de lunes a viernes. Los fines de semana descansa sólamente cuando duerme porque por norma general suele salir a ponerse ciega (¡hasta arriba! (de dama) ) y como mucho a enrollarse con cualquiera. Es como el trabajo al que siempre llegas tarde, quizá por culpa de tus cinco minutos más. Pero es normal este comportamiento, cada noche toca el mismo repertorio, y así va a estar... toda la vida igual, sin perderse ninguna cita, sin faltar a nadie.

25 junio 2006

GRITO HACIA ROMA



(DESDE LA TORRE DEL CRYSLER BUILDING)

Manzanas levemente heridas
por los finos espadines de plata,
nubes rasgadas por una mano de coral
que lleva en el dorso una almendra de fuego,
peces de arsénico como tiburones,
tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,
rosas que hieren
y agujas instaladas en los caños de la sangre,
mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos
caerán sobre ti. Caerán sobre la gran cúpula
que untan de aceite las lenguas militares
donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma
y escupe carbón machacado
rodeado de miles de campanillas.

Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino,
ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,
ni quien abra los linos del reposo,
ni quien llore por las heridas de los elefantes.
No hay más que un millón de herreros
forjando cadenas para los niños que han de venir.
No hay más que un millón de carpinteros
que hacen ataúdes sin cruz.
No hay más que un gentío de lamentos
que se abren las ropas en espera de la bala.
El hombre que desprecia la paloma debía hablar,
debía gritar desnudo entre las columnas,
y ponerse una inyección para adquirir la lepra
y llorar un llanto tan terrible
que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.
Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga,
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todavía,
ignora que la moneda quema el beso de prodigio
y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán.

Los maestros enseñan a los niños
una luz maravillosa que viene del monte;
pero lo que llega es una reunión de cloacas
donde gritan las oscuras ninfas del cólera.
Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas;
pero debajo de las estatuas no hay amor,
no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo.
El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.

Pero el viejo de las manos traslucidas
dirá: amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos;
dirá: amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura;
dirá: paz, paz, paz,
entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita;
dirá: amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios.

Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto,
los negros que sacan las escupideras,
los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los directores,
las mujeres ahogadas en aceites minerales,
la muchedumbre de martillo, de violín o de nube,
ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,
ha de gritar frente a las cúpulas,
ha de gritar loca de fuego,
ha de gritar loca de nieve,
ha de gritar con la cabeza llena de excremento,
ha de gritar como todas las noches juntas,
ha de gritar con voz tan desgarrada
hasta que las ciudades tiemblen como niñas
y rompan las prisiones del aceite y la música,
porque queremos el pan nuestro de cada día,
flor de aliso y perenne ternura desgranada,
porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra
que da sus frutos para todos.


Federico García Lorca

22 junio 2006

¡Ojo, qué nos ven!


Si pretendes matar a un hombre este es un buen momento, después de orinar a uno le da igual todo.

20 junio 2006

Una tarde más sin siesta


¡Qué pereza me invade esta tarde! (y todas las tardes después de comer). El bochorno acentúa esta crisis al borde del sueño que siempre evito. Anoche escuché la tormenta, la ropa colgaba pero preferí dejarla ahí para que adquiriera el aroma de nube, de tierra mojada.
Dan ganas de no ir al currelo, de hacerte caso cuando intentas pervertirme diciendo que llame aludiendo un dolor de barriga, pero no, puede y es seguro que no sea tan profesional como crees, sencillamente creo que a muchos se nos ve el plumero y que soy un pésimo actor secundario de serie B o de episodio piloto inclusive, pero soy feliz con esto, lo necesito, no se trata de pasta sólamente, es más bien una necesidad de tener trato humano y es más mal... no saber decir que no, a veces. Aunque ya aprendí bastante, volví al mundo real en un aterrizaje forzoso que me ha dejado "cicatristes" por el resto del tiempo que me toca. Aún me queda algo de obligación supersticiosa, además de la elegancia fuera de la percha o adentro del corazón; es decir, soy un gilipollas integral al dejarme llevar por la inocencia adulta, que debe tener más mala leche, pero sabes... tú también tienes culpa... sabes que puedes vestirme como quieras, desnudarme lo justo, ya me quito la ropa interior más rápido yo solito, salpimentarme hasta la risa, tragarme sin masticar y quedarme ahí preocupado por hacerlo bien para que tengas una buena digestión.
Y sé porqué lo haces, quieras que sea feliz, pero quizá sea tan raro que quizá sea feliz no siendo feliz.
Siempre lo dije: "mi misión en esta vida es hacer felices a las demás personas aunque eso conlleve que yo esté triste"
Pero todo tiene un fin, algún día yo dejaré también de ser una puta y no tenga que ir corriendo a los sitios y entonces podré quedarme contigo hablando en el café, pasando un buen rato en una dimensión apta para nosotros.
Y ahora debo marcharme, llego justo al curro. Me voy corriendo

Lunes con prórroga

...

Maldito seas amor cuando te vas tan pronto
y me devuelves a aquello que llaman tedio,
los lunes en el pelotón de fusilamiento
me duermo en el metro, me paso tu parada.

Así eres amor un herpes que duele, huele
como un rosal podrido que pincha en el alma
como un pozo ondo y ocuro lleno de vacío
de las palabras sin eco que tanto nos dijimos.

...

19 junio 2006

los lunes no cerramos


Un desconocido me ha rociado con gasolina y acto seguido se ha dispuesto a encender su mechero, pero no prendía, así que para contentarle tuve que prestarle el mío. Amablemente, él me ha dado las gracias.

Bienvenidos al lunes, pero no uno cualquiera, sino hoy, un día con muchas opciones para sorprendernos. Debemos estar preparados, nunca se sabe. Por ejemplo, esa chica que te mira en el metro podría ser una persona apta para entrar en tu vida, ¿y qué vas a hacer? ¡venga dime! ¿qué vas hacer?, ¿te vas a quedar sin hacer nada?, ¿te vas a quedar con las ganas? ¡Bah, qué te jodan! (y si lo hacen disfrutalo jeje) ¿Vas a seguir siendo un cobarde, sólo porque subestimas y odias los lunes? Dicen que no hay nada peor que los lunes... cuando tú eres más paupérrimo.
(Me incluyo)

18 junio 2006


Se ha escrito mucho y a veces se ha leído demasiado sobre Antonio Vega. Anoche le vimos, ajeno a la multitud, impasible pero emocionado al recordar quizá los palos del camino. Un poeta a la vieja usanza, preocupado exclusivamente por contar lo que siente en su mundo. Muchos fueron los malditos... Los incomprendidos forman parte de el atajo de los tardones (Rimbaud, Baudelaire, Modligiani, Van Gogh, etc); otros como Dalí y Dylan quedan fuera de esta selección porque Dalí sería el "presi" por loco sobrio y Dylan el "mister" por influencias, carrera y por sabio. Algunos vivieron más, pero no más de una vida, se dejaron el pellejo en cada trozo de arte, fueron rechazados en su momento pero se dieron la tremenda satisfacción de morir con las botas puestas, de ser fieles a sus principios notables, en protesta a la mierda de afuera. Muchos fueron famosos tras su muerte, muertes precoces a priori, muertes por mero aburrimiento que ya no soportaban, entonces, se dedicaron a su obra y le dieron prioridad absoluta, abandonaron su vida, creyendo que era el proceso normal de un genio, y así es, su obra perdurará. Lo bueno de Antonio es, que es de piedra ante las masas, te dice las cosas y te llegan como si fuera un cantaor de flamenco y aunque sin garra, también te golpean adentro. Parece que no sea tan tímido sino que su manera de interpretar es contundente y desesperada al entregar su alma a los cuatro vientos, a cualquier desconocido entre el público. Es genuina la fragilidad con la que escribe Don Antonio, la cara es el reflejo del alma. Se trata de un ser que está por encima del resto como puede estarlo Leonard Cohen que se refugió en un monasterio budista cansado de respirar, pisar, besar, conocer... excrementos a la vuelta de la esquina.
En cada poema hay que morir un poco, si no, no merece la pena. Y sobrevivir, y levantarse cada día es una nueva vida y mañana será mejor si hoy no fue un buen día.
Para mí, lo más difícil es hacer vida normal como si no os contara mis sensaciones más profundas, pero de momento prefiero vivir escribiendo un poco, sólo porque a alguien le hace bien leerme.


Debemos aplaudir a Antonio Vega, darle las gracias por su dedicación y desearle suerte en el trayecto.

17 junio 2006

Un albatros planea Granada


Por fin estoy en Granada, sentado en un banco del parque de una urbanización a las afueras, a la sol y sombra de un olivo milenario que también soñó ser astronauta. Permaneceré aquí en la misma posición hasta que me caiga la primera aceituna negra y andaluza sobre la cabeza (como Newton).
Cada banco es diferente, lo ilumina un distinto árbol y en ellos… pájaros de varias especies toman su café como en La Tertulia, dan sus conciertos, y supongo que allí al fondo… los del pinar de capa caída están de botellón, son los más ruidosos. Los padres y las madres se mueven en otros ambientes, claramente descansan en el banco “Luis Rosales”, con su rosal blanco y su rosal rosado, (valga la redundancia si yo lo valgo) con sus inofensivas espinas. Y finalmente está el banco de las amapolas, donde no hay pájaros apenas, están pasando sus vacaciones en otro lugar, quizá en Madrid o quién sabe. Las pocas amapolas que quedan, son las luces de las casas de los pájaros que hacen que la ciudad funcione en estos días y noches, me refiero a los empleados de limpieza, camareros de bares y restaurantes, moteles, gasolineras y servicios médicos, etc, ¡pájaros valientes!
Pero el banco del olivo milenario, tan alto como el pino, tiene vistas a Sierra Nevada, con algún kilómetro de nieve el primer día de mayo; soy consciente de que las condiciones físicas y químicas permiten que esto sea posible, pero para mí, para mi alma soñadora esta mañana es auténtica magia y lo digo con el corazón que también es mi cerebro. Ya puestos a imaginar, si me dieran a elegir ser un pájaro, preferiría ser un albatros, planear desde la montaña al mar a vista de la Granada de moros y cristianos que se dan la mano en el hombro con una sonrisa de complaciente hermandad.Pero soy un humano que no sabe volar como un albatros, aunque puedo intentar plasmarlo, quizá otro día ya de día… porque si fuera albatros, estas líneas las estiraría como en pleno vuelo.

16 junio 2006

Bienvenidos al Coffee Session


Queda inagurado este pequeño Café...
un rincón humilde en el callejón con salida... Apátridas.
Porque no olvido el pasado y recuerdo el futuro.
A esta ronda invito yo. Café para todos. ¡Hablemos!

Porque con retraso como siempre llego a tiempo