Éstas manos ya no son mías
Parecen ajenas, como si fueran
El tacto del artesano
Después de darle alma al barro.
Pasan lentas las horas
Cuando te quieres ir,
Sigues esperando bajo la lluvia
Que tu cita llegue
Y hace más frío
Cuando la fiebre te sube en verano.
Lo veo claro y sin embargo
Lo tiendo a pensar,
A veces desearía no poder elegir.
Si me vale me conformo
Aunque lo seguiré investigando.
Si me voy,
Digo adiós y vuelvo.
¿qué es lo que tiene sentido?
¡si hay un contrario en común!
Alguien cuenta las historias
Porque alguien las escucha,
Excepto el vagabundo con abrigo de visón
Que duerme en Lavapiés.
Éstas manos no son mis manos,
Parecen ajenas.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
-
Balas que hieren pero que jamás matan Rebasamos los caminos sin darnos cuenta Cruzamos la frontera sabiendo que no hay vuelta, Vivir me afe...
-
Es agosto Aunque parezca septiembre, Quisiera verte cuando me veo en el espejo Pero estás lejos, allí es abril Y ves a otro al mirar tu espe...
-
Llevamos un tiempo en el desierto esperando encontrar alguna reserva de agua. Dicen que llegará, dicen que sólo hay que caminar unos días má...
2 comentarios:
Estupendo el nuevo skin y el poema, qué suelto te veo, con esas manos ajenas por enajenación tienes que llenar el blog de poemas, hasta que abrumes a las musas de ecuadra.
Un abrazo
Muchas gracias amigo! Ha tardado en darme cuenta que las Musas nunca se han ido de la Línea 7! xD
Un abrazo fuerte!
Publicar un comentario