Éstas manos ya no son mías
Parecen ajenas, como si fueran
El tacto del artesano
Después de darle alma al barro.
Pasan lentas las horas
Cuando te quieres ir,
Sigues esperando bajo la lluvia
Que tu cita llegue
Y hace más frío
Cuando la fiebre te sube en verano.
Lo veo claro y sin embargo
Lo tiendo a pensar,
A veces desearía no poder elegir.
Si me vale me conformo
Aunque lo seguiré investigando.
Si me voy,
Digo adiós y vuelvo.
¿qué es lo que tiene sentido?
¡si hay un contrario en común!
Alguien cuenta las historias
Porque alguien las escucha,
Excepto el vagabundo con abrigo de visón
Que duerme en Lavapiés.
Éstas manos no son mis manos,
Parecen ajenas.
