El llanero solitario

Balas que hieren pero que jamás matan

Rebasamos los caminos sin darnos cuenta
Cruzamos la frontera sabiendo que no hay vuelta,
Vivir me afectó lo suficiente…para aburrirme
Pues cada paso del baile estaba muy contado…
Cuando uno pensaba que todo sería un cool jazz.

Quisiera por un año no hablar con nadie
Dejar que el tiempo pase sin dejarme muy atrás
Aprovechar este domingo arrugado y áspero
Mirarte mirarme, sólo eso.

Ser como un hueso, que no lame el perro
Como un yogur caducado con mi moho selecto.

Me hiere tanto que no lo digo porque lo callo
Ni me quejo cuando recibo tu inesperado pellizco en mi ojo
Ni cuando al límite del precipicio me empujas
Para caer más fuerte al vacío.

Ya me siento como el cardo del desierto que nadie osa acariciar
Como la cuchilla oxidada en el fondo del cajón del baño
La misma que infectaría y cortaría mis venas
Si tu vida dependiera de ello

No pido la limosna que nunca he dado y necesito
Tampoco que lo dejes correr como el mar al viento,
Caminar será difícil sin que lo hagas a mi lado
Tendré que acostumbrarme como el llanero solitario

....

Hoy, que el cielo está gris...

Pre-Dylandando con : Big Victor (de azurro colándose), Henry Tonk (de negro con paso perfecto) y Javi Kief (de camuflaje simulando un penalty)

Nunca aprenderé contigo
nunca aprehenderán mi corazón
si no es para apoyarlo en tu latido.
Es que nunca me hiciste daño,
incluso cuando morí por ti...
seguía bien vivo, respirando con la mente
que todavía se concentra en tu imagen
cuando necesita sentirse mejor,
cuando me dicen -aparta de mi camino-
te recuerdo.

Me privo de tus besos y caricias
de tu abrazo asfixiante, de tu sexo
pero también de tus ronquidos
que no me dejan dormir,
de tu extrema pereza
de tu desinterés y pena en la tarde
lluviosa, de un domingo de septiembre.

Cuando nos dijimos adiós...
mi autobús llegaba con retraso
tu avión se adelantaba por temor a la tormenta,
¡qué mala leche!, parecía que por fin...
por fin, venía el buen tiempo.
Ahora necesito verte, y contarte
todo lo que se me va a olvidar cuando te vea aparecer
y sonría como un estúpido cobarde, que es
lo que soy, en la distancia.
Porque te escapas y no te persigo
porque me quedo, te vas.
Siempre nos quedarán los sueños
¿los que no se hacen realidad?

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Cruzando Barcelona

*Tu nombre es pequeño pero puede tapar las estrellas
como una pared de tu casa, **habitaciones separadas

Estrellas de esperanza como el preso en una celda
mientras alzas la mano hacia imposibles.
Pies en el suelo, que corren y paran
se desenfrenan y tú intentando,
tomar un gramo de aliento y continuar
como los puntos suspensivos...
Otro mortal y medio
otra estocada hasta la bola
otro tapón.
Otra bombilla fundida
otra vez está duro el pan
otro acto de fé de desprecio,
otro llanto, otro aborto
otra caída libre
otro espejo roto y lágrimas de maquillaje
que recorren tu carita de ángel
... ...

Otro poema de mierda mientras en el Himalaya
el descuartizador se emplea a fondo con su viejo
Maestro,
y el alma vuelve a su cuerpo original...
siguiente.

*Frase que le escuché una y otra vez a un piloto de Iberia retirado, cuyo nombre sería pequeño dado que no consigo acordarme.
**Luis García Montero

Búhos al alba

Ya no vale tu valía
si no es capaz de valerse por sí misma
de vencerse sola hacia la cama.
Ya no te arropo más con mi manta
que tejí a mano,
mis palabras son en vano ahora que no llamas
ni te acuerdas de mí
ni ubicas mi voz con mi cara.
Se descosieron los buenos recuerdos
que no zurcimos finalmente,
¡qué lástima de vida!
que deshilacha la ansiedad.

Somos máquinas sin pararnos a pensar
nos vale con pasar... para pasar el rato
y lo nuestro fue un buen rato,
unas horas a función por noche
como dos actores de teatro...
Al final... bajaron el telón
y después de un apretado abrazo
vuelta a casa por caminos contrarios
aceptando nuestras inocentes miserias.

Como el tiovivo dando vueltas
lo suficientemente lejos viviendo tan cerca
como vocales separadas en el abecedario
tú domingo, yo lunes en otra semana.
Como dos estrellas que no se pueden tocar
tú principio, yo final del arco iris
como peces... no aprendimos a volar.

Hoteles de servicio

"El Beso Azul", por María Amaral

Me pregunto por las mentes y actos
que han compartido este hotel,
cuántas lunas, bebitos e infartos se vieron en él
cuántos cigarros encendidos se olvidaron
en el cenicero que ya se rompió
cuántas conversaciones malditas y risas
del próximo trago, el hielo tragó
cuánto oxígeno puede quedar
para el discreto servicio de limpieza.
Cuántas vacaciones que no volverán contigo
como si no las hubiera vivido
cuántas personas se miraron de espaldas
sin mirar a los ojos al cruzarse
cuántas horas de cocina...
y no dan para tanta comida tirada,
cuántas canas al aire, unas cuántas...
hasta quedarse sin aire, sin canas, sin ganas.
Cuántas toallas robadas dieron la vuelta al mundo
cuántas propinas en el otro bolsillo roto
cuántas maletas que nos llevaron de equipaje
cuántas vidas... entraron por la puerta del callejón
cuántas salidas de emergencia para el último viaje.


PD: R.I.P. Syd Barrett, fundador de Pink Floyd, una retirada a tiempo...

A toro pasao

Sabes...
Ahora pierdo las partidas que gané. No es tan fácil... disfrutar de las victorias a un toro tan pasado. Creo que no fui consciente en su momento de que te estaba haciendo verdadero daño.
Me dejé vencer por ése "ente" absurdo, que todos tenemos alguna vez, varias veces.
Sé que no somos perfectos, pero necesito que sepas que también estoy arrepentido. No te voy a decir que me gustaría volver, cambiar el pasado, lo sucedido. Admitámonos tal y como somos que como tal y como fuimos... tal y como no seremos y tal.
Pero sí, vivimos en mundos diferentes, al menos ahora... cuando me acuerdo de ti adquieres una vital importancia para siempre; y sé que no estaremos aquí mucho tiempo, por eso, deberíamos tomar un café, llamarnos cuando nos apetezca y que no nos perdamos de vista. Porque a pesar del desenlace que tuvimos, seguimos vivos. Hemos compartido tantos momentos importantes... que no sabría distinguir los momentos importantes de cada momento que pasé junto a ti. Y si te pones a mirar fotos del pasado te das cuenta de que hemos sido mínimamente felices, o que al menos, lo disimulamos bien. Aceptémoslo, acertamos cometiendo todos aquellos errores (si no fuimos los más grandes ni tampoco fuimos los mejores).

*Versión propia de la posible carta de reconciliación de la amistad que enviaría Dean Moriarty (Neal Cassady) a Sal Paradise (Jack Kerouac), protagonistas del intrépido libro marca de la casa de la Generación Beat, "En el camino" del propio Jack Kerouac.

*Los inocentes somos culpables siempre

Arséne Lupin y sus secuaces

Hemos creado la vida los seres inocentes
No nos explicamos bien, fuimos egoístas
Acortamos las palabras que no se escucharon.
Hemos creado los sueños para no dormirnos
En cada momento que vivimos
En cada respiro que pasa inadvertido.

Lo que más me cuesta no es hacer la cama
Cada mañana, sino hacerla sabiendo…
Que no volverás a ella.
Ahora soy un roble maltrecho por la carcoma
Un árbol común que también caerá
Si sobreviví al incendio… no me salvarás de la quema.

Lo tengo claro, mis pies están cansados
No están para aceptar consejos
Que no saben caminar.
Sólo me preocupa no preocuparme por quedarme solo
Cantando ante la grada vacía,
Como el barquero dejando escapar el remo
Que flota como un muerto
Porque así está, sí, así estoy
Muerto como un muerto que sigue viviendo
Asumiendo que es así.
Porque todo lo que hago no es por mí
Y no te das cuenta.

No me preguntes qué me pasa
Tú eres igual, igual no mejor, no peor
También me preocupa cuando me miras
Y eres incapaz de decirme nada


PD: Texto escrito anoche, en el Rebel Rebel

*Verso de Andrés Calamaro en No sé olvidar ("El Salmón")

Se acepta título

Aurora boreal (o como yo digo, Cortocircoito!)

Lo que más me gustó de dormir contigo
fue no dormir,
acostarnos y no acostarnos.

Nos quedamos hablando toda la noche
y cuando el día se levantó de la cama
nos abrazamos una vez más.
Sólo recuerdo que cuando desperté
el brazo derecho yacía... completamente inmóvil
pero aún seguíamos aferrados al abrazo,
¿te imaginas estar así durante días
como dos amantes de Teruel? (existe!)

Sí, me noqueaste la primera vez,
aún me dura el aturdimiento... las legañas.
No llevo bien olvidarte bajo el chorro de agua fría
cada mañana no estás, los sueños no son suficientes.

Necesito apoyar mi cabeza en tu ombligo (alrededor... ¡qué importa el mundo!)
que seas mi diván mientras juegas con mi pelo,
besarte el cuello como el vampiro que soy
hacerte cosquillas hasta que me pidas parar
que te da algo, a mí me da
me falta tu respiración y todo lo demás... también.

Boda vanguardista: Fotomontaje de sister morfina. Dalí ha dicho: "El cuadro lo pinté en su día en mi cabeza, es secundario que lo haya hecho otra persona. Sigo muerto y sigo siendo Reypublicano". Picasso ha dicho: "El cubismo lo inventé yo, en París me reconocieron en vida."

Paso por tu izquierda
cuando mi mejor perfil no es ése.
Fumo en el exilio cigarrillos de la casa
no tengo tiempo para hacerme mayor...
porque todos tenemos la misma edad.
Aparento no más de una vida
aunque a veces, aparento menos.

Sólo se fuma una vez,
el resto es ceniza escurrida que se consume
con la primera y esperanzadora calada
que devuelve el humo incierto del futuro.
Pregúntale a Cortázar, él te indicará...
con su acento argentino-francés
con la velluda palma de su mano,
cuántas chupadas hay que darle al pitillo.
(La primera y la última)

Lo de más

Sobremesa de boda con mamá, sister morfina (pekeña! jajaja) & gran jefe brother.

Hoy le rendimos un merecido homenaje al gran poeta, músico y artista cubano Silvio Rodríguez, que sigue dando guerra con la paz como palabra, y cada palabra suya es más alta que la otra, pero nunca llega a las manos como mucho las manos llegan a tocar las cuerdas, y acaso sí, me llegan al alma, incluso más allá, más allá de donde esté la Voyager II, cerca de lo etéreo y de lo eterno a la vez, en la ciudad donde el clima dominante es el climax. Por sus textos, por su guitarra, por su manera de cantar, por todos los conciertos multitudinarios y humildes, porque sus compadres saben lo bueno que es, gracias Silvio, por tus canciones, que nunca están de más, como ésta:

Lo de menos son todos los secretos
que intuyo, huelo, toco y siempre te respeto.
Lo de menos es que jamás me sobres,
que tu amor me enriquezca haciéndome más pobre.

Lo de menos es que tus sentimientos
no marchen en horario con mi renacimiento.
Lo de menos es larga soledad,
lo de menos es cuánto corazón.

Lo que menos importa es mi razón
lo de menos incluso es tu jamás,
mientras cante mi amor
intentando atrapar
las palabras que digan lo de más.

Amoroso, de forma que no mancha,
en verso y melodía recurro a la revancha.
Mi despecho de besar a la vida
allá donde más sola o donde más querida.
Donde quiera que saltes o que gires
habrá un segundo mío para que lo suspires.
Es la prenda de larga soledad,
es la prenda de cuánto corazón.

Pajarillo, delfín de mis dos rosas,
espántame los golpes y no la mariposa.
Ejercita tu danza en mi cintura,
aroma incomparable, oh pan de mi locura.
Con tu cuerpo vestido de mis manos
haré una nueva infancia, al borde del océano.
Desde el mar te lo cuento en soledad,
desde el mar te lo lanza un corazón.

Lo que menos importa es mi razón
lo de menos incluso es tu jamás,
mientras cante mi amor
intentando atrapar
las palabras que digan lo de más.

Un pequeño rasguño

Catwoman (sin ánimo de ofender)

Sucio y arrugado como un codo me dejaste
El corazón, cuando te largaste
Con mi otro yo.
Te pensabas que era algo parecido a tu
Primera impresión
Yo no quise ser otro que no fuera yo
Ni tampoco hacer trampas de salón
Para ganarte la partida poco a poco.
Tú misma me enseñaste todas las cartas
Y en realidad no tenías una buena jugada
Pero yo no sabía que también jugabas a perder.

El amor o como lo quieras llamar, es así…
De placer y de dolor,
Como un café descafeinado que nos pone más nerviosos
Nos dice mira allí, para darnos una colleja
Y se presenta voluntario, y luego… sale corriendo.

Es el espía que nadie hubiera imaginado
El mosquito inconsciente que se estrella en tu ojo
Como un árbol de Navidad que se vacía de regalos
Como un arco iris que siempre vemos en blanco y negro…

No lo vuelvas a medir, prefiero tu sonrisa
Jamás podré perdonarme hab…

...

See you later

Cortándole el dedo a Tomás (figura), con Vane (guapa), Patricia (feliz), Andrés (artista repostero) y Alberto (cumpliendo años inmortalizándonos)

Soy
Como una acera con cientos de heridas
de un mismo puñal, una acera
con multitud de manchas en su historial.
Con tantos baches como tropiezos
Y mil veces pisoteado por suelas
de diferentes tamaños.

¿cuántos hombres me han pasado por encima
sopesándome a la vuelta y a la ida?

Soy
de saliva, orín y excremento…
de aire o de viento.
Pero sigo en pie sin descansar
aunque ya tiemblo como si la vida
me apuntara al vientre.
Estoy en el camino a algún lugar
sin moverme mucho del sitio.
Para siempre estar ahí... allí
como un banco en el que apoyas tu aburrimiento
como un pez de río también emano cieno
como un barco vacío sobre el mar...
Me llevo a puerto
para poner los pies en la tierra
hoy, cuando creo que sale tu vuelo.

Tú en el mar, yo en el cielo (¿O mejor en el infierno?)

...

Tu nombre hace eco cada día en mi cabeza
que siempre está de obras en otra ciudad invisible*
y a veces vuelve a ti, vuelvo a repetir
el curso donde nunca aparecía en la lista.

De noche se me sigue haciendo tarde
me chirrío cuando me acuesto sin escribirte
admito que no tengo temor al fracaso
me da más miedo que te involucres en mí.

Aún así prefieres hechos a empaparte de palabras
aún así nunca hice nada, solo esperé la corriente
pero el río estaba seco y nunca llueve lo preciso
para que sea suficiente una densa gota de mi alma.

Una gota de lágrima que se suicida sin avisar
por un recuerdo en aquel abrazo en el que no me suelto
aún, sigo tan nervioso y tieso como el cable de acero
que eras, que te rompías para desgarrarme suavemente.

Porque siempre fuiste talco, también pétalo cortante.

....

Ciudad Invisible: guiño a "Las ciudades invisibles", obra de arte e imaginación selecta de Italo Calvino

Sin faltar

Beleño blanco, flor de la muerte o adormidera de zorra. El nombre de beleño deriva del latín Belenus, dios galo al que se le consagró esta planta, con la que los galos envenenaban sus flechas.

"Una sensación extraña me invade, le encuentro a la comida cada vez menos sabor, será que la probé cuando rabiaba y me quemé la lengua. Ya no consigo disimular con credibilidad, aunque sé que la vida sigue, no para, conmigo o sin mí, con ella o sin ella."

La vida es la dueña de nuestra empresa, la admiro, le hago la pelota e intento no perderme sus shows cuando me pillan cerca. No se puede uno cansar de ella, mal vamos.
El amor tiene sus noches. Cuando está sobrio en el escenario... sus dedos coordinan "la melodía de los pelos de punta" , uno sonríe hasta en situaciones adversas, por instantes, no sólo teoriza su filosofía vital sino que también inventa fórmulas mágicas que hacen crecer sus flores de plástico preferidas, descubre mundos ya descubiertos y va protegido por barras de valor absoluto.
La muerte da conciertos de lunes a viernes. Los fines de semana descansa sólamente cuando duerme porque por norma general suele salir a ponerse ciega (¡hasta arriba! (de dama) ) y como mucho a enrollarse con cualquiera. Es como el trabajo al que siempre llegas tarde, quizá por culpa de tus cinco minutos más. Pero es normal este comportamiento, cada noche toca el mismo repertorio, y así va a estar... toda la vida igual, sin perderse ninguna cita, sin faltar a nadie.

GRITO HACIA ROMA

(DESDE LA TORRE DEL CRYSLER BUILDING)

Manzanas levemente heridas
por los finos espadines de plata,
nubes rasgadas por una mano de coral
que lleva en el dorso una almendra de fuego,
peces de arsénico como tiburones,
tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,
rosas que hieren
y agujas instaladas en los caños de la sangre,
mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos
caerán sobre ti. Caerán sobre la gran cúpula
que untan de aceite las lenguas militares
donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma
y escupe carbón machacado
rodeado de miles de campanillas.

Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino,
ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,
ni quien abra los linos del reposo,
ni quien llore por las heridas de los elefantes.
No hay más que un millón de herreros
forjando cadenas para los niños que han de venir.
No hay más que un millón de carpinteros
que hacen ataúdes sin cruz.
No hay más que un gentío de lamentos
que se abren las ropas en espera de la bala.
El hombre que desprecia la paloma debía hablar,
debía gritar desnudo entre las columnas,
y ponerse una inyección para adquirir la lepra
y llorar un llanto tan terrible
que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.
Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga,
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todavía,
ignora que la moneda quema el beso de prodigio
y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán.

Los maestros enseñan a los niños
una luz maravillosa que viene del monte;
pero lo que llega es una reunión de cloacas
donde gritan las oscuras ninfas del cólera.
Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas;
pero debajo de las estatuas no hay amor,
no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo.
El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.

Pero el viejo de las manos traslucidas
dirá: amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos;
dirá: amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura;
dirá: paz, paz, paz,
entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita;
dirá: amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios.

Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto,
los negros que sacan las escupideras,
los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los directores,
las mujeres ahogadas en aceites minerales,
la muchedumbre de martillo, de violín o de nube,
ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,
ha de gritar frente a las cúpulas,
ha de gritar loca de fuego,
ha de gritar loca de nieve,
ha de gritar con la cabeza llena de excremento,
ha de gritar como todas las noches juntas,
ha de gritar con voz tan desgarrada
hasta que las ciudades tiemblen como niñas
y rompan las prisiones del aceite y la música,
porque queremos el pan nuestro de cada día,
flor de aliso y perenne ternura desgranada,
porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra
que da sus frutos para todos.


Federico García Lorca

¡Ojo, qué nos ven!

Si pretendes matar a un hombre este es un buen momento, después de orinar a uno le da igual todo.

Una tarde más sin siesta

¡Qué pereza me invade esta tarde! (y todas las tardes después de comer). El bochorno acentúa esta crisis al borde del sueño que siempre evito. Anoche escuché la tormenta, la ropa colgaba pero preferí dejarla ahí para que adquiriera el aroma de nube, de tierra mojada.
Dan ganas de no ir al currelo, de hacerte caso cuando intentas pervertirme diciendo que llame aludiendo un dolor de barriga, pero no, puede y es seguro que no sea tan profesional como crees, sencillamente creo que a muchos se nos ve el plumero y que soy un pésimo actor secundario de serie B o de episodio piloto inclusive, pero soy feliz con esto, lo necesito, no se trata de pasta sólamente, es más bien una necesidad de tener trato humano y es más mal... no saber decir que no, a veces. Aunque ya aprendí bastante, volví al mundo real en un aterrizaje forzoso que me ha dejado "cicatristes" por el resto del tiempo que me toca. Aún me queda algo de obligación supersticiosa, además de la elegancia fuera de la percha o adentro del corazón; es decir, soy un gilipollas integral al dejarme llevar por la inocencia adulta, que debe tener más mala leche, pero sabes... tú también tienes culpa... sabes que puedes vestirme como quieras, desnudarme lo justo, ya me quito la ropa interior más rápido yo solito, salpimentarme hasta la risa, tragarme sin masticar y quedarme ahí preocupado por hacerlo bien para que tengas una buena digestión.
Y sé porqué lo haces, quieras que sea feliz, pero quizá sea tan raro que quizá sea feliz no siendo feliz.
Siempre lo dije: "mi misión en esta vida es hacer felices a las demás personas aunque eso conlleve que yo esté triste"
Pero todo tiene un fin, algún día yo dejaré también de ser una puta y no tenga que ir corriendo a los sitios y entonces podré quedarme contigo hablando en el café, pasando un buen rato en una dimensión apta para nosotros.
Y ahora debo marcharme, llego justo al curro. Me voy corriendo

Lunes con prórroga

...

Maldito seas amor cuando te vas tan pronto
y me devuelves a aquello que llaman tedio,
los lunes en el pelotón de fusilamiento
me duermo en el metro, me paso tu parada.

Así eres amor un herpes que duele, huele
como un rosal podrido que pincha en el alma
como un pozo ondo y ocuro lleno de vacío
de las palabras sin eco que tanto nos dijimos.

...

los lunes no cerramos

Un desconocido me ha rociado con gasolina y acto seguido se ha dispuesto a encender su mechero, pero no prendía, así que para contentarle tuve que prestarle el mío. Amablemente, él me ha dado las gracias.

Bienvenidos al lunes, pero no uno cualquiera, sino hoy, un día con muchas opciones para sorprendernos. Debemos estar preparados, nunca se sabe. Por ejemplo, esa chica que te mira en el metro podría ser una persona apta para entrar en tu vida, ¿y qué vas a hacer? ¡venga dime! ¿qué vas hacer?, ¿te vas a quedar sin hacer nada?, ¿te vas a quedar con las ganas? ¡Bah, qué te jodan! (y si lo hacen disfrutalo jeje) ¿Vas a seguir siendo un cobarde, sólo porque subestimas y odias los lunes? Dicen que no hay nada peor que los lunes... cuando tú eres más paupérrimo.
(Me incluyo)

Se ha escrito mucho y a veces se ha leído demasiado sobre Antonio Vega. Anoche le vimos, ajeno a la multitud, impasible pero emocionado al recordar quizá los palos del camino. Un poeta a la vieja usanza, preocupado exclusivamente por contar lo que siente en su mundo. Muchos fueron los malditos... Los incomprendidos forman parte de el atajo de los tardones (Rimbaud, Baudelaire, Modligiani, Van Gogh, etc); otros como Dalí y Dylan quedan fuera de esta selección porque Dalí sería el "presi" por loco sobrio y Dylan el "mister" por influencias, carrera y por sabio. Algunos vivieron más, pero no más de una vida, se dejaron el pellejo en cada trozo de arte, fueron rechazados en su momento pero se dieron la tremenda satisfacción de morir con las botas puestas, de ser fieles a sus principios notables, en protesta a la mierda de afuera. Muchos fueron famosos tras su muerte, muertes precoces a priori, muertes por mero aburrimiento que ya no soportaban, entonces, se dedicaron a su obra y le dieron prioridad absoluta, abandonaron su vida, creyendo que era el proceso normal de un genio, y así es, su obra perdurará. Lo bueno de Antonio es, que es de piedra ante las masas, te dice las cosas y te llegan como si fuera un cantaor de flamenco y aunque sin garra, también te golpean adentro. Parece que no sea tan tímido sino que su manera de interpretar es contundente y desesperada al entregar su alma a los cuatro vientos, a cualquier desconocido entre el público. Es genuina la fragilidad con la que escribe Don Antonio, la cara es el reflejo del alma. Se trata de un ser que está por encima del resto como puede estarlo Leonard Cohen que se refugió en un monasterio budista cansado de respirar, pisar, besar, conocer... excrementos a la vuelta de la esquina.
En cada poema hay que morir un poco, si no, no merece la pena. Y sobrevivir, y levantarse cada día es una nueva vida y mañana será mejor si hoy no fue un buen día.
Para mí, lo más difícil es hacer vida normal como si no os contara mis sensaciones más profundas, pero de momento prefiero vivir escribiendo un poco, sólo porque a alguien le hace bien leerme.


Debemos aplaudir a Antonio Vega, darle las gracias por su dedicación y desearle suerte en el trayecto.