Nos ganamos el reposo

Con Lola Moreno y Jesús Silveira, escoltas y padrinos del acto

Cuando años más tarde recordemos esto... diremos que fue un día caluroso, que todo salió a pedir de boca, y que un servidor no puede estar más contento con lo sucedido. Me sentí homenajeado, volviendo al pueblo que me vio crecer, abrazando a gente que hacía años que no veía, fue realmente emotivo. El esmero que se puso en organizar el acto con sumo cariño me superó, me dejó pequeño mirando el cielo y la muchedumbre que vino a recibirnos, a compartir estos primeros pasos conmigo. No pudo ser de otra manera, me dí cuenta cuando Lola empezó su discurso delicadamente estético, lleno de referencias y efectos que me enternecieron; y después, cuando Jesús dio su opinión con el corazón y la cabeza... palabras que llevaré muy adentro, muy en cuenta, y que me dan un extra de corazón y de cabeza. Durante todo ese rato no se escuchó ni una mosca, el público pulcro en respeto... nos demostró una vez más un comportamiento ejemplar, de gentes nobles de la mancha, humildes caballeros y señoras que le llevan la contraria a estas tierras castigadas por el paisaje llano y seco, y sin embargo, son la imagen viva de los buenos caldos que de ella salen, y que gustosamente nos dieron a probar D. Antonio Gallego y Miwa, organizadores del evento, conjuntamente con toda mi familia unida, que le pusieron el toque de ganas y mimo para que todo salera como salió, perfecto.

Y más tarde tocó Andrés Judak, mi amigo gemelo que cerró la velada con el broche de oro que representa su repertorio de canciones surgidas de la experiencia de la vida y de lo que nos queda por vivir.

"El verdadero éxito reside en llegar al corazón del alma de las personas que más nos importan. El resto no importa."

Muchísimas gracias, amigos y familia.

PD: y lo bien que lo grabaron Patri y Alberto, y el esfuerzo de Henry y Anna. De 10, tutti.

Presentación

Faro hundido por los barcos naufragados

Como besos que no has dado como sangre

Del corazón hendido por tu sonora ausencia,

De llanto y el eco del pensamiento del que no salgo.

Boca de luciérnaga, tabú del esperanto

Porque ya no te escucho si no nos hablamos

Si nos vemos aún y esquivamos las miradas

Que nada se callan si no dicen nada más que nada y menos.

Se nos cala el coche en mitad del cruce

Y el tiempo es un camión que hace sonar su claxon…

Y no avisa y es traidor, perdimos esa apuesta al blanco y negro.

Miro el mar desde el avión aunque me siento en tierra

Esperando que aparezcas a la vuelta de la esquina

O quizás en ella, mala bruja. (con cariño).

Good luck!

Gravedad (cero) Dear Marcos

Hoy le dedicamos todas las palabras bellas a uno de los amigos que siempre están ahí aunque estén allí.

Como ando estos días tan nostálgico… me puse a recordar muchos momentos vividos y otros malvividos aunque intrépidos, emocionantes, artísticos, alunizantes. Le deseo la mejor de las suertes en Londres, en buena compañía como siempre ha sabido quererse, adelantándose al mundo que siempre me descubre y que ha sido y sigue siendo un comodín (jokerman), la carta para la jugada maestra, imbatible compañero de viaje, risueño poeta de lo imaginación más real, preciso por la técnica de vivir la vida como lo que es, como hace años que persigo, una nueva incógnita cada día, cada noche nueva en que los murciélagos se dejan ver dando vueltas a las farolas intermitentes. Hoy se fue la luz al ausentarte y en tu regreso volvió, y ahora partes persiguiendo el sueño más... lúcido.


Desde antes y para siempre… director de orquesta, artista evangelista, genio, figura, sin genio pero con ingenio y figura… para dar y tomar. Nos quedan tantas risas... “compañero del alma… compañero”.


Gracias friend

Ya a la venta

Escribo estas líneas recién levantado, a punto de comenzar el día con los actos de servicio y demás actos que aún nos permitimos.
Ayer por la tarde, a eso de las 16:15, recibimos los primeros ejemplares de "Acabado", después de tanto tiempo, por fin era evidencia. Lo recibimos 40 años después de que los Beatles lanzaran el Sgt. Peppers, así que me doy con un canto en los dientes.
No voy a decir que no estoy contento, quizá ahora adormilado, luego a la tarde pude compartir este buen momento con Javi, Yvana y Mirian en el Cañas y Tapas de Princesa. gracias por acompañarme y por el humor siempre a pie del cañón. Y más tarde en casa dediqué extensamente los primeros libros a Alberto, Andrés, Patricia and Mery.
Sin olvidarme de los compañeros que han hecho esto posible, Henry, Victor, Anna, Sergio Ser, Cris, Daisy, y por qué no enviarles un beso o un abrazo (elijan) a David, Javi Blues, Angie, Charly, Raquel, Sara and Rebe, Don Dennis y Poppy, Marcos y Paloma, Rastúo, Manolo, Carlos Cousin y familia, y familia.

Por Tomás y Vane, para Ariadna.

Sobre el libro queda decir, que tiene algún error de maquetación, dado que en el último momento me pidieron un documento en word, que tuve que revisar desde el principio dada la incompatibilidad de programas y demás, y que no hice de manera miniciosa ya que había tres borradores posibles, bastante para un domingo a las 4 de la mañana; algún error de puntuación como es lógico ha quedado, y algunos versos que no iban como van, me los llevé de herencia de la copia maquetada, pero eso es algo que yo sólo sé. En líneas generales ha quedado muy bien, me quito este peso de encima y me exijo para un futuro más, para poder seguir brindándoles mis palabras queridos amigos. Porque tú lees yo escribo. Salud a todos los aperitivos habidos y por haber, a todos los cafés cómplices de nuestra charla, de las inquietudes, de los gratos momentos.

Record ando un poco

La mano que mece la cuna

Estos días me di cuenta, la tormenta me ganó, por una vez, por primera vez deseé que volviera el sol, y la primavera. Siempre dije que prefería la lluvia, que era mi momento favorito, cuando el agua la olía en el alma y me inundaba de alegría. Fue una mala racha, debió de ser así, no me lo explico de otra manera, odiaba el buen tiempo como buen vampiro. De repente amanecí con las coordenadas en su punto, al dente y sólo pude levantarme de la cama de una patada al vuelo y aplaudirle al nuevo día ante los aromas que se avecinaban, y no tenía temor al fracaso, lo había sentido tantas veces que cuando llegara ya no dolería.


Leí a Dylan, la primera parte de su autobiografía, al principio como me sucede con muchos libros me pareció sumamente aburrida, con datas que no me interesaban dado que hablaba de músicos que no conocía. A medida que se fue adentrando en momentos difíciles le empecé a coger ritmillo, le entendí a la perfección, sabía a que se refería, y sí, yo también me sentía acabado, a punto de retirarme. Ocurre que ocurrieron cosas con las que uno se fue encontrando, y tuve que separar a los púgiles y hablar con los jugadores como un buen árbitro inglés, mediar palabra equidistante y cierta para ambos bandos. ¿Maduré? No creo! Me siguió salpicando algo de saliva, varias gotas de sangre y seguí apostando a mi caballo perdedor a pesar de la herida en la mala pata trasera, la derecha. Me sentía ahumado aunque siempre con buen humor, al menos eso pensaba que era el buen humor, cuando alguien me sonreía. Me quemé sacando las castañas del fuego y dándole cera a la lumbre para que mantuviera las ascuas por si las papas…


Me olvidé de demasiadas cosas, me dormí en casi todas las pelis, al despertar recordaba que sólo estaba trabajando y no viviendo lo que debiera, el tiempo pasaba y todos decían que era demasiado joven, que ya llegaría mi oportunidad de ser libre, de cumplir uno a uno con todos mis sueños, mientras tanto dormían y roncaban en su incoherencia. Estaba siendo un esclavo como decía Morrison, y era consciente de ello. Me quedé sin inspiración y seguí respirando, haciendo otras cosas, haciendo algo, en el fondo sólo quise estar activo para no parar ni un momento, tampoco podía permitirme otra cosa pensándolo fríamente, sobreviví a la selva pero no volvería, ahora tenía muy claro hacia dónde me dirigía y más claros cuáles eran los pasos a dar, mis botas se seguían rompiendo y de aquí en adelante sólo me preocuparía tener suficientes para cambiarme, no sabía y sigo sin saber caminar descalzo.

Acabado

Cenizas en el aire. Con Judak en el Chester

Estamos trabajando en lo que será una nueva web, que me brinda mi amigo y artista Andrés Judak. Faltan pocos días para que mi mejor libro vea la luz. Una selección humilde dedicada a amigos, conocidos y familia, porque siempre hemos sido una mafia desorganizada, al puzzle no le queda más que una pieza.

No sé muy bien si el blog seguirá funcionando, últimamente no lo encuentro, aunque sí, se tratará de colgar algo de vez en cuando. Sin más tiempo, me voy pitando a tomar café, uno de los mejores momentos del día. Saludos.

Volveré, pero nunca me he ido

Llevamos un tiempo en el desierto esperando encontrar alguna reserva de agua. Dicen que llegará, dicen que sólo hay que caminar unos días más, soportando un intenso dolor de cabeza similar a la peor de las resacas, así lo comparan.

No me olvido de los allegados, de los que están lejos a la misma distancia que yo, soy consciente, me quema cada noche que pasa, cada amanecer que sigue lloviendo (a pesar de mi tolerancia)… y no nos vemos y no sabemos de nadie, pero éste es el viaje, el elegido, y nadie dijo que fuera fácil. He de reconocer que me corroe una tremenda nostalgia y no puedo evitarlo, uno no está sólo, mientras tanto espera que algún día pueda mirar al pasado con orgullo, y mientras tanto hace algo que no es lo que más le gusta hacer pero que tampoco está tan mal, mientras sigue

buscando la fórmula secreta e individual para desvelar el código de la felicidad aproximada.

Me quedo con las pequeñas cosas, con la gente que me encuentro de repente por la calle o en el metro, y nos ponemos al día en apenas cuatro estaciones, dos cañas, un café, medio polvo y cada uno a dormir a su casa. Es lo que hay, cada palo aguanta su vela, cada lavadora lava su ropa, ya queda menos para volver a abrazaros, “…compañeros del alma, compañeros.”

Sin rastro

El rastro que sigo es ninguna huella
a este lado de la sombra ya no importa,
tu latido parado por la tormenta
mi espíritu me ha dejado por otra.

Disculpen la osadía de peligro no tocar
jugar cada momento es ofrenda delicada,
defensa y ofensa sin término medio
¡… si al menos dejases la mitad de tus besos!

Los besos duplicados que regalas por ahí
las cicatrices son promesas sin cumplir,
¿qué te vas a creer sin balbucear?
te he olvidado y no tiemblo cuando miras.

Pero si tan cerca hablas y respiras
creo que me inspiras aire de fuego
y quemarme quiero muriendo en el intento
vivir sin amar, ¡qué temible pesadilla!

Toledo 11 de septiembre de 2002, 9:00 AM Parque de la Vega

Pez de arena

Foto: "Sospechosos Habituales". Posando como tullido en la rueda de reconocimiento.

Como un pez en la arena como el gusano que soy

No me acuerdo de los años que me quedan
Últimamente ando desconcentrado
Y concentrado en multitud de asuntos a la vez.
Así, me ocurre a veces que me olvido
De comer, o me sirvo el plato vacío,
Que meto el vaso en la nevera en vez
De en el fregadero, donde va el yogur
Y la cucharilla a la bolsa de la basura.
Que caliento en el microondas el salero
Que abro el gas para darme fuego,
Que me ducho con la ropa puesta
Que salgo a la calle sin pantalones
Que me observo en la pared pensando que es un espejo.
Que no sé dónde vivo o si estoy muerto
Divagando la nada mirando perdido
La jarra de agua que me ha subido.
Me despierto para comprobar que estoy durmiendo
Porque es domingo

Mariela

Foto de Andrés Calamaro. No dejamos de brindar por el reconocimiento de los semejantes... arriba y abajo del escenario. Día a día seguimos luchando... noche a noche en las trincheras. Gracias capo.

Ámame
Deja reposar las horas como el vino
Con burbujeantes besos que exploten
En mi lengua y en tu piel.
Saboréame gota a trago
Con interminables abrazos
De talco y canela
De ron y café.

Sonrisa de gominola
Voz de miel de rosas amarillas…
Eres ojos que no miro con los ojos
Sino con el paladar, y de reojo.
¡Ay si pudiera ser bocado del que te alimentas!
Y vivir entre tus labios y aprender tu vocabulario
De princesa de la República de Platón.
¡Ay si pudiera ser presa de la gata persa!
Y morder cerezas en tu ombligo de la risa
Pétalo de la fruta prohibidas que autorizas.

(¿No?)

Maldita memoria

Foto en el Pub Saxo 2003. Lamentamos su pérdida, reinvicamos su vuelta

No tengo porqué estar triste
Quizá, mañana será mejor…
Hay que pensar eso
A pesar de que no lo crea,
Ésa es mi religión,
Como quién cree en dios
Yo lo respeto.
Hay demasiado cáncer alrededor
No es sólo ese vómito que esquivas
Ni todo aquello que no dices,
No es la injusticia, el hambre y la guerra
Ni la propina que jamás dejas,
No es la codicia, no es el ladrón
Ni el placer que mece al asesino,
No es el camino del que te sales
Ni el frío acero de la prisión.
Es que jamás te pones en mi lugar
Allí donde nunca he estado…
Aquí vacía, la promesa que no cumplo.
Es una mala mezcla en el aire
El que te falta… lo que te oxida, te consume
Porque respiras y no te das cuenta,
Yo no consigo dejar de pensar en ti.
Aunque me duela como vivir en una brecha
De las muchas cicatrices que llevo tatuadas
De las venas descalabradas, de tu recuerdo.

El retraso

Afuera, el océano inadvertido nunca descansa
Quizás, lejos de la costa no nos damos cuenta
De la calma perezosa que nos entraña ansiada,
El agua artificial de cada despertar intacto.
Tú, playa virginal, una huella en la arena
Palmeras y collares, besos de frutos exóticos,
Poniéndome pegas por llegar tarde.
Yo, echándome en cara no echarte de menos
Disfrazado de no me importa lo que hagas,
Cultivando mi huerto otro año en barbecho
Sin semillas que riego, sólo cieno.
Perdona, me retrasé mirando los maniquíes
De cada escaparate,
Intentando descifrar el código de los pájaros comunes
Que nadan en el cielo también inalcanzable.
Luego, observé cómo caía la lluvia por el tejado
Hacia el suelo indefenso,
Mientras los coches sin tocar el claxon
La atropellaban, una y otra vez,
Salpicándome su sangre en los pantalones arrugados.
Perdona, me quedé ensimismado en la misma canción

Durante todo el trayecto, la canté muy bien
Porque siempre que murmullo llego a todos los tonos,
Y no desafiné como cuando hablo callándolo mucho…
Pensando que vivo en barras de valor absoluto.
El caso es que me hace falta tu brisa y tu viento
Tu aliento salado de sirena en tierra… de nadie,
Ya no mía estas noches de tempestad en calma
Cuando el silencio encalla, el ancla de no vernos
Ni tenernos otra vez, ni nunca más temernos
Querernos demasiado… flotando en un mar muerto.

La foto no tiene nada que ver con el texto, pero es que sobran las palabras ¿verdad?

Nada, un homenaje más para Scarlett, lo que ya todo el mundo sabe, no creo que

Woody Allen sea del todo miope.

La mañana

El aire huele a máquina de escribir
A frío polar en cada abrigo de piel
A pan brioche recién horneado
A soledad en los asientos del metro
A halitosis de fresas con nata
A sexo con ron de la noche pasada.
Cuelgan cedés en las cuerdas de tender.
Piensas lo que piensan entre calada y calada
Nadie te ve, acaso te miran sin querer,
La sacarina me repite toda la mañana
Y sin embargo, no sé dónde dejé las ganas
De sonreir,
Por temor a que se me agriete la cara
Que no está… nunca acostumbrada

Pizquita de sal (y pimienta)

Seduce mis pasos

que reemprendan el vuelo,

olvidaré el tiempo

que llevo esperando,

a ser tu momento

y ser... ¡qué seremos!

Como dos animales

buscando alimento

al final del túnel

del sol de invierno.

Si ahora por fin veo

en tu felina mirada,

esperando, mi beso con ganas,

tal vez mis garras...

y todo eso.

Nos vamos acercando

Diseñado por Henry Salmónico, mi apreciado y respetable amigo

Aquí os adelanto la contraportada del libro que muy próximamente estará a vuestra disposición. A falta de pequeños detalles de flequillo, llegamos a meta con este primer proyecto. Se trata de un puzzle de poemas (primeros, intermedios y últimos) que más o menos vi como legibles. Es una manera de empezar, autofinanciado y espero que humilde. Un saludo a todas\os, disfruten del lunes lluvioso.

Salida Nula

Comprueba lo que sabes

Desordena tu orgullo,

Pedí tu teléfono y lo perdí

Ya no me lo quisieron dar.

Traga tu ansiolítico

No hay agua potable.

Tuve, plena libertad cuando nací,

Y mi momento incubadora

Fue mi punto álgido,

Por suerte, la familia creció.

Yo dejé los espejos y los retrovisores

Erguí la mirada sin mirar a nadie…

Seguí caminando sin tocar el suelo.

Doblé las esquinas donde me apetecía el azar

Llegué, a una de las ciudades invisibles

De Calvino, “La ciudad de los visitantes”

Donde el ser desconocido es el Ser supremo.

Enfermé de salud y de no saber estar por encima,

En un descuido escapé de la ambulancia

Y retomé sin pasado mi vida normal…

(que nadie entendía).

Adiós Tristeza

Desde que no nos vemos
los pájaros no echan a volar
se acongojan sin tu sentida voz.

Las heridas no cicatrizan sombrías
el corazón late más lento y seco,
las persianas ni se suben ni se bajan
las ventanas ya no atraen al viento.

Las miradas que se encuentran son perdidas
el guitarrista olvida todos los acordes
y a veces cuesta respirar la vida.

Sin embargo, tus canciones son eternas...
cada día tengo un rato para ti,
porque la mayor libertad que existe
es la de ser feliz aún siendo triste.




Poema improvisado a pie de tumba de D. Enrique Urquijo.

Gracias Flipa por fotografiarlo, sin ti estos versos no existirían.

EL Sendero de la Luna

Los pasos me lloran como ojos de gato
Me piden que vuelva para comprobar
Si cerré la puerta y apagué la estufa.
Una última mirada en el espejo, partimos…

Vamos donde va la gente que no es como tú,
¿por qué? Porque sí y ¿por qué no?
Al trote, con una herida en el costado
Dejando tu rastro de sangre en los botines.
(Pero nadie advierte las dunas del vacío)

Subimos al desmayo, el que nunca cae
Con una antorcha de tu tibia y tu camisa
A la pata coja, disciplina olímpica.

Rasgamos el aire, grasiento e intransitable
Esperando reconocer al mejor desconocido
Estás ahí, en el preciso instante incómodo
El único que te recuerda que sigues caminando
A cuestas con tus víveres de silencio y ruidos.

Se deshoja otro día mientras gotea el grifo
Te retuerces vencido en la cama estrecha
Te levantas a por agua y vuelves a acostarte.

Hay quién se apostaría a la ruleta rusa
Todo lo que tiene no teniendo nada
Si tenemos apenas… memoria para pensar en los demás.

Asumimos que es dura la vida y más dura la muerte
Y hay quién elegiría no haber nacido,
Y hasta de eso somos culpables
En el momento en que empezamos a andar.

El Duende

Cuando el otoño sacó las mantas del baúl y las hojas podridas de alcanfor cayeron lentamente de los árboles, el duende de la rama más fina apareció de repente sin que antes nadie… supiera de su existencia. Tiritaba porque en verano había pasado frío, sin embargo, empezaba a tener mejor color, y sus arrugas desaparecían día a día como si se estuviera haciendo más joven. No hacía nada, apenas se movía como un koala, se alimentaba de las miradas de los curiosos que se aglomeraban en los aledaños de su hábitat. El duende sonreía, podría decirse que estaba emocionado y que por tanto, era feliz. La incertidumbre y el boca a boca provocaron la llegada masiva de los medios de comunicación, y en menos de una semana desde su descubrimiento, el atrevido duende se convirtió en portada de telediario.- Se pueden imaginar que dicha fama es inmerecida, dado que no consta que alguien se comunicase con él para así asegurar su existencia y sus pretensiones.
El caso es que desde arriba se hizo presión para capturar al ser más increíble jamás contemplado. Mitad hombre, mitad animal; un pequeño ser mágico salido de un cuento, tan diferente a sus semejantes que eligió abandonar su hogar, aquel donde viven los duendes, para emprender su aventura en el tinglado humano y ser el primero en dejarse ver. Se podría pensar que es un mártir, así como no entendemos el idioma en el que se comunican ciertos animales. Se podría decir que su organismo necesita la imperiosa cercanía de los árboles para sobrevivir dignamente, dado que cuando fue apresado por una asociación protectora de animales mediante un dardo tranquilizante, el árbol cayó en desgracia como una casa abandonada, sólo que a él no volvieron ni los cuervos ni los búhos, y el duende… despertó una vez y cuando se dio cuenta de que no estaba encima de la rama más fina, sencillamente prefirió dormir y aún sigue, sin comer pero sin morirse, quizá soñando que todo ha sido producto de su imaginación, y que realmente él hizo bien todo lo que hizo, asumió su libertad y se aferró a ella, y luego como lo que contempló no le gustó, se durmió, quizás aburrido de pensar que no quedaba otra salida. Y es cierto, cuando la mayoría se pone de acuerdo no la hay, y no hay más que hablar porque digas lo que digas no te van a escuchar. Lo correcto es dormir aunque mientras no seamos duendes tendremos la obligación de despertarnos, para cumplir con las obligaciones que hacen que este mundo siga funcionando a base imponible de engaño y no con dinero como todo el mundo sabe.
Descanse en paz “el duende” que sigue bien vivo aunque está dormido.

INGRAVIDEZ PREMONITORIA

Allen, pensando si sube o baja

La vida gira en torno al eje lácteo
Desde la vía a la leche materna
Pasando por… de la mala, la mejor.

Son demasiadas las hojas de aburrimiento
Y desinteresada prensa rosa… que advierte
Que sólo observamos concentrados
La aguja del segundero, y esperamos impacientes
El momento de partir dejando lejos atrás.

Yo cuento las horas por risas,
Sollozo en almíbar acongojado lágrimas
De amianto a borbotones;
Porque en estos tiempos modernos
Estamos siendo igual de miserables
Que nuestros antepasados al seguir

Sometiendo a los calcetines con nuestro

sudor indomable.

Acaso mañana no pensaré que mi verdad
Es verdadera y no del todo correcta,
Lo cierto, es que alguien vendrá a subrayarme
Como yo te recuerdo viejo profeta…
Lo que dije y no hice, a veces siempre
Lo que sepulté pisoteando un esponjoso gusano.

Redimo los pecados de mi religión atea
Si tengo una buena arca para el próximo naufragio,
Si aquí mi secta de risueños ruiseñores
Con su canto roto y melancólico
Como el cólico de la lluvia sobre la áspera
Tierra, que da sus frutos para todos.

(pretexto)

El año del sombrero y otros modelos de Ray-Ban

Emocionado y agradecido Javitxu, retratado dignamente por Felitxu

No tratéis de guiar al que pretende elegir por sí su propio camino (Shakespeare)

Aunque comienza un nuevo año… cada vez más viejo, para mí todos los días tienen la misma importancia. No lo concibo de otra manera, siendo varón… no lo concibo.
Puede que lo que quede por delante sea un duro camino pero como cantaba Cecilia, “… el caso es andar…” Así debe ser, ascenderemos montañas como ciclistas a la pata coja, apurando la penúltima gota del último bidón de agua; aunque intuyo que podremos tomar aire, coger fuerzas, descansar a pierna suelta y disfrutar en las agradecidas bajadas.
Afrontemos pues las ilusiones si no dejaremos de soñar ni de ser realistas tampoco, como a medida que crecemos no hay que olvidar que tenemos un pasado, que fuimos niños en algún momento, que esa inocencia ha de ser o salir a veces, por ejemplo, a la hora de saber recibir regalos, atreverse a lanzarse al vacío o dar un paso al frente.
Por mi parte, sólo me queda esperar, seguir adelante sabiendo que a pesar de las deudas que quedan por abonar… voy a seguir invirtiendo, porque es mi cometido decir las cosas, tal y como creo que las pienso.
Se anuncian cambios, la hipnosis empieza a dar resultado.

Feliz año amigas/os

Arco iris de noche (excluído)

Enciérrame en tu pelo de magenta
Soy el aire y el mundo tus caderas
A veces necesito una nube a tiempo
andar sin paraguas, mojarme en tu sudor.

Entrégame tus labios de papaya
Saliva de mora, lengua de menta
Pechos que se mudan de la noventa
Y más alturas antes que me vaya.

Si queda la noche… el resto del día.
Te beso los ojos, veo en la oscuridad
Del túnel tembloroso por el que vago
Cogido de tu mano, caricia de canela.

Dulce calma de guitarra acústica
Melodía plácida de gemidos y desmayo
Nos queda un viaje para la montaña rusa
En ésta habitación de velas que se apagan.

Y botellas de agua que nos están subiendo
¡quién pudiera pedir tiempo a la carta!
Nos comemos el tiempo y no lo podemos congelar
pero me derrito con tu abrazo boreal suspendido.

Por eso te doy todo y ya no puedo más
Mañana saldrá el sol y volveremos a la sombra
Tú con tu equipaje de mano hacia la costa
Hacia la playa en la que descansaría… en paz a tu lado.

NO seremos

Premonición de la guerra civil, Salvador Dalí

Deben estar llegando con las palas afiladas
Hay demasiada calma
Esperando por el fusilamiento
Por un instante... el pésame introspectivo,
las caras tenues, brillantes del dolor
no por lo que viene sino por lo que se fue,
llantos egoístas de los tipos rudos...
ni que jamás leyeron a Nietzsche.

Entre fiestas y entierros.

Me da frío el frío
Cuando nos abandonen al raso,
Las miradas quedarán hendidas
Jugando al mús.

Seremos como dos estrellas
invisibles, en un cielo nublado y seco,
dos piedras que dejaron de hablarse
y se desgranaron.

Una cuchilla de afeitar en el ojo
Un pan tumaca sin pepitas,
Un agua mineral marrón color yerba,
una Vida con muerte y resurrección
en las fotos que el paso del tiempo mejora.

Seremos dioses al por mayor
O abnegados creyentes, elegidos
y pasivos por las veredas desérticas
Como los más buscados del oeste,
aunque nos sigan creyendo errantes.
Y no serenos, digo… no seremos.

NOT DARK YET

Shadows are falling and I've been here all day
It's too hot to sleep time is running away
Feel like my soul has turned into steel
I've still got the scars that the sun didn't heal
There's not even room enough to be anywhere
It's not dark yet, but it's getting there

Well my sense of humanity has gone down the drain
Behind every beautiful thing there's been some kind of pain
She wrote me a letter and she wrote it so kind
She put down in writing what was in her mind
I just don't see why I should even care
It's not dark yet, but it's getting there

Well, I've been to London and I've been to gay Paree
I've followed the river and I got to the sea
I've been down on the bottom of a world full of lies
I ain't looking for nothing in anyone's eyes
Sometimes my burden seems more than I can bear
It's not dark yet, but it's getting there

I was born here and I'll die here against my will
I know it looks like I'm moving, but I'm standing still
Every nerve in my body is so vacant and numb
I can't even remember what it was I came here to get away from
Don't even hear a murmur of a prayer
It's not dark yet, but it's getting there.


Not Dark Yet ("Time out of mind" 1997)

PARTE DE MÍ... TRISTEZA

La tristeza
es encender el televisor
y apagarlo al instante… de pena.

La tristeza
porque se desenfundan los cuchillos
que no cortan porque nos matan.

La tristeza
porque respirar la vida
se convierte en acto de supervivencia.

La tristeza
porque es imposible ser feliz
sin motivos para brindar.

La tristeza
enganchada en la verja de mis huesos
que se dañan por la burla.

La tristeza
no se siente en los trozos muertos
secos de sangre que pisamos.

La tristeza
porque el bautizo es el comienzo
de la lenta y lúgubre marcha al cementerio.

La tristeza
como para no morirse a llorar
en el funeral de nuestros hijos.

Siempremente No...

Destierras el tiempo con una sonrisa
Pero no eres feliz,
Revives las noches tardías que no volverán…
Al verter lágrimas de luto que huelen a hiel.

Y simplemente esperas que pase el día
Y no amanecer,
Y no amanecer y simplemente…
Sentirte vacía.

Envuelves el humo de tus cigarrillos sin vida
También sin ti,
Mientras la luna con mirada perdida tampoco te mira;
Duermes cuando duermen pero sueñas que no duermes.

Y simplemente quieres lo que querías
Y no querer más,
Y no querer más y simplemente…
No puedes quererte.

...

Vacío Legal

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No más leña al fuego
La llama no enciende a la sin hueso,
Aprecio y respeto… la libertad de expresión.

Siempre llevo los ojos vueltos en pleno
Éxtasis de dolor, pasar por el aro
Como el camello de mi puta favorita
¿O era al revés?

Deambular sin moverse del sofá
Darse un paseo por casa
Recordando el antaño de la cama al salón
Con la chica que nunca fue tu chica.

Hace meses que no me afeito
La última vez fue cuando me quise suicidar,
No lo conseguí, un fallo lo tiene cualquiera,
Ocurre que soy perfecto pero yerro…
A propósito,
Y conservo mejor memoria en el futuro
De eso, siempre me acuerdo.

Me meto un gol en propia meta
Para seguir teniendo el balón, el mismo
Con el que de pequeño no me dejaban jugar.
Me salpicó el barro mezclado con orín
Drogarse es como igual,
Una frontera indecisa del abandono
Cuando la vida me importa la misma mierda
Que nunca dejo de pisar.

No apuestes por mí, no llegaré lejos
Nunca quise ni soñé ser astronauta,
Jamás podré ir más allá de la muerte
No creas que se vuelve sin morirse de veras.

Soy ése joven, el que está viejo porque no
Terminó nada, ni siquiera este poema.
No me da la gana.

████████████

Romper tu nada cegado por el tumulto
Fallecer, asesinado de fe, no ver por no ver
Tu mirada, absurda carencia la mía
Si no es fija en la tuya.
Lluvia de ranas atormentadas
Alientos bulímicos que me aconsejan que te olvide.
Pero no quiero
Tu ausencia me da más vidilla que cualquier
Presencia,
Me sustenta Neruda… porque si no eres tú todas
No espero que me salude la bella desconocida,
Prefiero tu intriga sin entrega
Siempre lejos, tan lejos que a veces me olvido
De que sigues viva.
Tan tenaz soy que me entrego a la policía
Por un crimen no cometido,
Prefiero eso, subsistir entre rejas de pan y agua
A vivir goloso sin ti...

Isn´t the end my only friend

El diván común (del Doctor Amor)

La silla donde reposan mis ideas no tiene respaldo
le falta tu espalda
a la mía... la tuya
y a las mías... las tuyas.
Aquellos ideales más rápidos que el presente
cuando se presenta radiante, sin avisar
como el vestido de tu sonrisa de dama de honor
de toda mi vida, de todas... tú todas
Reina.
Como que siempre tengo que esperarte
y siempre con retraso apareces a tiempo.
A veces, lo prefiero, llegas tarde pero corriendo
y cruzas el paso de cebra...
sabiendo perfectamente dónde estoy mezclado,
entre todo el tráfico de gente que anda con sus cosas
con la cabeza baja en pensamientos dislépsicos.
Yo sin embargo, cansado e inmóvil
sólo pienso en ti, y no temo
aunque tiemblo por estar colapsado
con mis cosas que son tus cosas.
Nervioso por hacerlo lo mejor que sé...
¡dame un beso, duérmeme!

Coma Inducido

Es agosto
Aunque parezca septiembre,
Quisiera verte cuando me veo en el espejo
Pero estás lejos, allí es abril
Y ves a otro al mirar tu espejo
Mirarte a ti.

De recordarte peno por vista cansada
El viento me maltrata si pienso en ti
Me despiertan cada noche murciélagos en la ventana
Tiemblo, pues no te tuve… tú a mí sí,
Y las mesas donde como solo cojean.
Camino en dirección contraria
Me refleja el sol de diciembre
Y mi sombra se refugia tras de mí
Aunque cada vez… le cuesta más seguirme.
Definitivamente tienes más agallas
De vez en cuando te escribo, te llamo
Pero no digo nada, tú sabes que soy yo…
El que no te olvida en este coma inducido.
Porque pasa la vida y no me salen las cuentas
Quererte es el fracaso de estar a años luz
Girando mareado en órbitas imaginarias;
Porque yo cuando me duermo ya te he perdido
Ni cuando me desvelo te veo y sigo soñando
Que es como siempre y nunca te he tenido.

Azucenas

Podrías ser tú
Podría ser cualquiera
La que apaga mi luz
Para que no brille mi estrella.
Ofrecerme como a un niño un dulce
Luego, esconderlo con poderosa sonrisa
Dejarme vulnerable como un gato sin bigotes
Y que me suba un caramelo de mentol.
Podría fallecer de pena como antaño
Romperme las piernas saltando de una maceta
Olvidarme de respirar, robarme la cartera
Cruzarme sin mirar un paso de cebra.
Podrías ser tú
Podría ser cualquiera
La que me deshidrate
La que me llene el ojo de esperanza ciega.
O podrías ser tú
A la que le dijera…
Te quiero tanto que yo ya no me quiero
Ni vivo, si muero cada día, sin ti
O de repente envejecí bajo las azucenas.

Kroke, es un grupo polaco, diferente

Bajo el ritmo de las melodías polacas,* sobre el impulso del bálsamo de eucalipto para que yo sea persona cada mañana, entre el ser y no ser sin ser una cuestión, por encima de las respuestas que no se van a leer dado que el dado tiene únicamente un exclusivo número... el cero a la izquierda... se incluye en éste mismo momento, todo el que vivimos... la bendita música judía de Kroke. Amigos de mis amigos... los calvos... como Ramón Trecet, mítico y casi auténtico comentarista de baloncesto, (nada que ver con el susodicho Andrés Montes) que ahora (y antes) tiene un programa de radio en Radio 3 (valga la rebuznancia si yo lo valgo), os ordeno el mandamiento de respirar. Hace una semana que fue la noche mágica, en Madrid. Ahí estuvimos María (gurú) and me... escuchando y viendo un concierto en el Planetario de Madrid, único en su especie, especial.


Por eso mismo, GRACIAS, amigos artistas, aquellos que son capaces de ponerme los pelos de punta.
Amigo Andrés Judak, gracias por la emoción, nos quedan las palabras, porque siempre son palabras, incluso las que no se escuchan... son palabras de la duda y del silencio, gracias por tu canción ¡Chapeau!, me emocioné...

Migraña Sicodelia. Extracto inexacto

¡Qué terrible dolor de cabeza!
Creo que las vías de mi ce(l/r)ebro están colapsadas
Unidas las operaciones de salida y retorno
Y todos los demás cerrados por vacaciones.
Ha pasado lo peor, parece
Parezco sensato pero he tenido mis miedos,
Aunque he tirado las cintas de psicofonías
Porque estoy enamorado de mi peor pesadilla.
Así es,
Unos descubren asombrados el placer
Otros los maravillosos placeres del dolor…
La fruta prohibida, la más codiciada y amarga
Si la fruta madura es la más dulce.
Jugamos sin cartas y todas las papeletas
Con cinco balas en la recámara a la ruleta rusa,
Perdemos al fin y al cabo.


Comentarios javipoet@yahoo.es

She´s different

Nacimiento del Río Cuervo

Sería diferente
Si al menos no me acusara el tiempo
De que obro las causas tan maltrechas…
Que mis estatuas se las lleva el viento.
Se sabe que soy perfecto
Por eso, yerro a propósito
Y tampoco… me van a querer en el infierno.

Sería diferente
Si al menos no pisara los frutos de mi huerto
Y te dejara florecer libre… olvidándome de ti.
Porque hoy que está lloviendo me doy cuenta
Que te regué en exceso por los días que faltaba
Y tampoco… me van a querer en el cielo de donde cae el agua.

Sería diferente
Si en vez de agua fluyeran mis lágrimas
De la montaña, por la roca que no quise dejar de ser…
De áspero rasguño si mi mano te acariciaba,
Si sólo fui el canto que te descalabró
Si como fósil no valgo para aguantarte la mirada
Y tampoco… me van a querer en la tierra de por medio.

Mis palabras no te ofrecían tanto... porque no respondías nada

Todo sigue igual

En aptitud "Perezosa", con el maestro Andrés Judak. Sobremesa, café y charla en Coca (Segovia).

31, de agosto, mes que termina con la media luna
con la que septiembre empieza,
entonces, todo sigue igual.
Último día de vacaciones, se hace de noche
los grillos comienzan su concierto,
son negros y su ritmo... Nueva Orleans
jazz y surrealismo, ¡artes del siglo XX!
Las cucarachas invaden en silencio la ciudad
de bar en bar y a toda pastilla...
ambos brillan para que no les atrapen,
entonces, todo sigue igual.
No sé con cuál de los dos identificarme...
Victor hablaba anoche de la "bipolaridad",
puede ser que lleve algo de razón
si Circodelia es un grupo moderno, no actual.
Ahora tendré que poner el reloj en hora
con siete minutos de retraso
o quizá once, por "Once Minutos"
aunque prefiera "Veronika decide morir"
y eso que el final me lo intuía.
Volver al trabajo, dejar esta vida de artista
que es lo que es... cualquiera en vacaciones...
si "sólo ha sido un sueño..." como cantaba Enrique
y habrá que aceptarlo, despertarse.
Correr por Madrid como una cucaracha corriente
enganchar el metro, por donde viven las ratas
que es lo que somos si no estamos a gusto.
Si no, poned la tele, ¿veis los cayucos?
¿a la costa de quién vienen a ganarse el pan?
-A la mía, que también es la suya
si yo también soy negro o quisiera serlo-
Pero entonces, todo sigue igual.

Dedicado a todos los que no se ponen en el pellejo del otro

El Gusano en la manzana

Mandíbulas flotantes,
queda lejos el olvido
si el horizonte en nuestras manos...

No fui yo el ruiseñor
sí el pájaro espino,
el palomo que cayó
el plomo que mató a la codorniz
que me comí,
y la raspa que maldije.

Fui yo tu dolor de muelas
no tu caries ni tu sarro,
la mota de polvo, tu mal de ojo
la pipa rancia, el negro plátano.

Fui tu dolor de huevos no tu patada
en la espinilla, aunque también la merecías.
Pero fui la otra mejilla
el lapidamiento y la escupidera
la arcada de la mujer violada
las entrañas de la metralleta
la pierna que me dejó sin granada,
fui una cagada y no fui capaz de tirar de la cadena.

La otra parte de la vida

El último tiro de Jordan con los Bulls, entró limpio y le dio el 6º anillo de campeones

¡Vaya día me he pegado!, me lo he pasado entero viendo el baloncesto, y pensar que hace años que jugaba, pero ya perdí la forma, y sólo de pensarlo se quebraron mis rodillas, porque ahora que dejé el deporte tiemblo cuando ando, será porque todos saben que dudo a cada paso. Me he dado mis paseos, me gusta caminar por casa, dar vueltas dándole vueltas a un texto, a un libro, a otra chica que vuelve a estar lejos, a una canción, a una película como Magnolia o Cómo ser John Malkovich. He vuelto a Madrid un par de días, me fui porque hacía mucho viento, demasiado para no usar gafas, volví estos dos atardeceres para arreglar unas cosillas y ahora me voy porque no dejo de estornudar, me pica la nariz, no sé si aún me dura la sinusitis, tendré que ir al médico o denunciar a la Ley del Medicamento, o eso... o admitir que las películas de Woody Allen me influencian demasiado. Así gastamos este agosto entre el pueblo, que es mi casa, donde viví años y ahora cada vez que vuelvo me resulta todo más extraño y la ciudad... sacando billetes de autobús. Hoy estaré un rato por Toledo, donde pasé dos años tropezándome con el empedrado, subiendo más que bajando cuestas; cenaremos en un chino y luego me llevarán en el coche hacia el pueblo. Corren mucho los coches, no sé si lo saben, si no, tened en cuenta que el asfalto corre más en dirección contraria. Lamentablemente el martes se llevó a otro conocido, y ya van dos de mis ya jóvenes y viejos para siempre ex-compañeros de baloncesto. Recordé todos los partidos que perdimos sudando la camiseta, y lamenté ser como soy porque yo siempre me dejé el máximo para darlo en el banquillo. Todos sabían y saben que fui y que sigo siendo blando en defensa, qué sólo me importaban los triples, o si lo ven mejor así… solidario con el rival. De todos modos, lo importante es participar, como importante es entender el juego fuera de la cancha y no basta con eso cuando la amiga mala suerte se ceba con nosotros. Lo único que me queda es el recuerdo de vuestras sonrisas y la certeza de que fuimos felices dentro del campo, que hicimos un equipo pasándonos la pelota, chocando nuestras palmas de las manos, fuimos grandes, unos muy buenos y humildes aficionados que celebraban cada punto como profesionales.
Un abrazo interminable, prometo descolgar las botas por la causa… lanzar unas canastas en vuestro honor y cuando vea los partidos estaré pensando en vosotros.

Para Antonio y Julián

Extracto de una carta que mandé (creo)

No es el fin de la Humanidad, somos animales en un mundo de animales... en el que sin compasión nos devoramos los unos a los otros, somos los más odiados de la historia, somos los enfermos sin voluntad, somos los epicúreos desterrados de la vida infectada de ignorancia y desplante trivial, somos la neurona neutra, somos los que pisamos el suelo recién fregado, somos los parados más trabajadores, somos ante todo la escoria que hace crecer los fabulosos manjares que ofrece la tierra.
No somos nadie, no somos ni una pizca de originalidad, no somos dos en la guerra de almohadas, no somos dos en camas separadas, no somos ya los que jugábamos al corro... ¡no somos chulos ni nada, eh!, no somos sino un maquillaje en exceso, somos los cazadores que compran la piel del oso, y sobre todo no somos amigos, ya no somos ni enemigos.
Somos hastío, somos simbólicos personajes en la cabeza de Rimbaud, somos el abandono del barco con su vela rasgada y su barniz levantado, somos salmones metidos en un buen tomate, somos los putos locos, somos los trapecistas que entrenan sin red y sin embargo nos pescan.
Antes de todo fuimos un corazón partido en dos porque nos bastó un cacho y el otro lo regalamos, y ahora... somos los dedicados a las dedicatorias, somos el beso que nadie te dio y tanto esperaste, somos el hombro para empezar y dejar de llorar, somos ofrenda de flores sin ser santos ni vírgenes, somos el agua de tu incendio, el cuerpo que abrazar con fuerza, somos los putos monos erguidos, somos levedad soportable, somos tenencia a la pata coja, somos el brindis por poder brindar... porque no somos nada.

¿Por qué será?

Con Henry posando con una de las indumentarias oficiales del equipo

Desde que te has ido, me paso ratos enteros esperando que se escriba sola la página en blanco. Una vela me acompaña, el sonido de la calle que se cuela por la ventana, el del tendido eléctrico, las hojas de las ramas abrazadas por el viento que no desentona, tiene fuerza, como si hiciera sonar una trompeta, también se oyen voces, toses, ronquidos y algún ruido extraño que mi tapón en el oído no me permite descifrar claramente, ya sabes como se las gastan los vecinos. No hay dudas, tengo suficiente aire en la habitación para durar horas en la misma posición de silla y escritorio aunque nunca acabe de encontrar la posturita. Puede parecer que por dentro esté vacío... pero no es así, estoy en paz, mínimamente concentrado para que no me salpique dolor alguno. Te añoro, eso sí, pienso como debes sentirte ahora, si piensas en mí con furia, con agrado o con tu habitual pasividad... y no me digas que no, es así como eres pero me gusta ¡joder!, me gustas así. Sé las palabras que te diría si estuvieras delante pero no sé las palabras precisas, tal vez preciosas, que debo escribirte para que sigas manteniendo esa sonrisa idiota... que tanto me ayuda en mi faena cotidiana, de fracaso y decepción, de tacaños alientos que no me dan los buenos días y sobre todo, desde que no estás tú ni las buenas noches, que es a lo que iba... en definitiva

El llanero solitario

Balas que hieren pero que jamás matan

Rebasamos los caminos sin darnos cuenta
Cruzamos la frontera sabiendo que no hay vuelta,
Vivir me afectó lo suficiente…para aburrirme
Pues cada paso del baile estaba muy contado…
Cuando uno pensaba que todo sería un cool jazz.

Quisiera por un año no hablar con nadie
Dejar que el tiempo pase sin dejarme muy atrás
Aprovechar este domingo arrugado y áspero
Mirarte mirarme, sólo eso.

Ser como un hueso, que no lame el perro
Como un yogur caducado con mi moho selecto.

Me hiere tanto que no lo digo porque lo callo
Ni me quejo cuando recibo tu inesperado pellizco en mi ojo
Ni cuando al límite del precipicio me empujas
Para caer más fuerte al vacío.

Ya me siento como el cardo del desierto que nadie osa acariciar
Como la cuchilla oxidada en el fondo del cajón del baño
La misma que infectaría y cortaría mis venas
Si tu vida dependiera de ello

No pido la limosna que nunca he dado y necesito
Tampoco que lo dejes correr como el mar al viento,
Caminar será difícil sin que lo hagas a mi lado
Tendré que acostumbrarme como el llanero solitario

....

Hoy, que el cielo está gris...

Pre-Dylandando con : Big Victor (de azurro colándose), Henry Tonk (de negro con paso perfecto) y Javi Kief (de camuflaje simulando un penalty)

Nunca aprenderé contigo
nunca aprehenderán mi corazón
si no es para apoyarlo en tu latido.
Es que nunca me hiciste daño,
incluso cuando morí por ti...
seguía bien vivo, respirando con la mente
que todavía se concentra en tu imagen
cuando necesita sentirse mejor,
cuando me dicen -aparta de mi camino-
te recuerdo.

Me privo de tus besos y caricias
de tu abrazo asfixiante, de tu sexo
pero también de tus ronquidos
que no me dejan dormir,
de tu extrema pereza
de tu desinterés y pena en la tarde
lluviosa, de un domingo de septiembre.

Cuando nos dijimos adiós...
mi autobús llegaba con retraso
tu avión se adelantaba por temor a la tormenta,
¡qué mala leche!, parecía que por fin...
por fin, venía el buen tiempo.
Ahora necesito verte, y contarte
todo lo que se me va a olvidar cuando te vea aparecer
y sonría como un estúpido cobarde, que es
lo que soy, en la distancia.
Porque te escapas y no te persigo
porque me quedo, te vas.
Siempre nos quedarán los sueños
¿los que no se hacen realidad?

Siguiente

Cruzando Barcelona

*Tu nombre es pequeño pero puede tapar las estrellas
como una pared de tu casa, **habitaciones separadas

Estrellas de esperanza como el preso en una celda
mientras alzas la mano hacia imposibles.
Pies en el suelo, que corren y paran
se desenfrenan y tú intentando,
tomar un gramo de aliento y continuar
como los puntos suspensivos...
Otro mortal y medio
otra estocada hasta la bola
otro tapón.
Otra bombilla fundida
otra vez está duro el pan
otro acto de fé de desprecio,
otro llanto, otro aborto
otra caída libre
otro espejo roto y lágrimas de maquillaje
que recorren tu carita de ángel
... ...

Otro poema de mierda mientras en el Himalaya
el descuartizador se emplea a fondo con su viejo
Maestro,
y el alma vuelve a su cuerpo original...
siguiente.

*Frase que le escuché una y otra vez a un piloto de Iberia retirado, cuyo nombre sería pequeño dado que no consigo acordarme.
**Luis García Montero

Búhos al alba

Ya no vale tu valía
si no es capaz de valerse por sí misma
de vencerse sola hacia la cama.
Ya no te arropo más con mi manta
que tejí a mano,
mis palabras son en vano ahora que no llamas
ni te acuerdas de mí
ni ubicas mi voz con mi cara.
Se descosieron los buenos recuerdos
que no zurcimos finalmente,
¡qué lástima de vida!
que deshilacha la ansiedad.

Somos máquinas sin pararnos a pensar
nos vale con pasar... para pasar el rato
y lo nuestro fue un buen rato,
unas horas a función por noche
como dos actores de teatro...
Al final... bajaron el telón
y después de un apretado abrazo
vuelta a casa por caminos contrarios
aceptando nuestras inocentes miserias.

Como el tiovivo dando vueltas
lo suficientemente lejos viviendo tan cerca
como vocales separadas en el abecedario
tú domingo, yo lunes en otra semana.
Como dos estrellas que no se pueden tocar
tú principio, yo final del arco iris
como peces... no aprendimos a volar.

Hoteles de servicio

"El Beso Azul", por María Amaral

Me pregunto por las mentes y actos
que han compartido este hotel,
cuántas lunas, bebitos e infartos se vieron en él
cuántos cigarros encendidos se olvidaron
en el cenicero que ya se rompió
cuántas conversaciones malditas y risas
del próximo trago, el hielo tragó
cuánto oxígeno puede quedar
para el discreto servicio de limpieza.
Cuántas vacaciones que no volverán contigo
como si no las hubiera vivido
cuántas personas se miraron de espaldas
sin mirar a los ojos al cruzarse
cuántas horas de cocina...
y no dan para tanta comida tirada,
cuántas canas al aire, unas cuántas...
hasta quedarse sin aire, sin canas, sin ganas.
Cuántas toallas robadas dieron la vuelta al mundo
cuántas propinas en el otro bolsillo roto
cuántas maletas que nos llevaron de equipaje
cuántas vidas... entraron por la puerta del callejón
cuántas salidas de emergencia para el último viaje.


PD: R.I.P. Syd Barrett, fundador de Pink Floyd, una retirada a tiempo...

A toro pasao

Sabes...
Ahora pierdo las partidas que gané. No es tan fácil... disfrutar de las victorias a un toro tan pasado. Creo que no fui consciente en su momento de que te estaba haciendo verdadero daño.
Me dejé vencer por ése "ente" absurdo, que todos tenemos alguna vez, varias veces.
Sé que no somos perfectos, pero necesito que sepas que también estoy arrepentido. No te voy a decir que me gustaría volver, cambiar el pasado, lo sucedido. Admitámonos tal y como somos que como tal y como fuimos... tal y como no seremos y tal.
Pero sí, vivimos en mundos diferentes, al menos ahora... cuando me acuerdo de ti adquieres una vital importancia para siempre; y sé que no estaremos aquí mucho tiempo, por eso, deberíamos tomar un café, llamarnos cuando nos apetezca y que no nos perdamos de vista. Porque a pesar del desenlace que tuvimos, seguimos vivos. Hemos compartido tantos momentos importantes... que no sabría distinguir los momentos importantes de cada momento que pasé junto a ti. Y si te pones a mirar fotos del pasado te das cuenta de que hemos sido mínimamente felices, o que al menos, lo disimulamos bien. Aceptémoslo, acertamos cometiendo todos aquellos errores (si no fuimos los más grandes ni tampoco fuimos los mejores).

*Versión propia de la posible carta de reconciliación de la amistad que enviaría Dean Moriarty (Neal Cassady) a Sal Paradise (Jack Kerouac), protagonistas del intrépido libro marca de la casa de la Generación Beat, "En el camino" del propio Jack Kerouac.

*Los inocentes somos culpables siempre

Arséne Lupin y sus secuaces

Hemos creado la vida los seres inocentes
No nos explicamos bien, fuimos egoístas
Acortamos las palabras que no se escucharon.
Hemos creado los sueños para no dormirnos
En cada momento que vivimos
En cada respiro que pasa inadvertido.

Lo que más me cuesta no es hacer la cama
Cada mañana, sino hacerla sabiendo…
Que no volverás a ella.
Ahora soy un roble maltrecho por la carcoma
Un árbol común que también caerá
Si sobreviví al incendio… no me salvarás de la quema.

Lo tengo claro, mis pies están cansados
No están para aceptar consejos
Que no saben caminar.
Sólo me preocupa no preocuparme por quedarme solo
Cantando ante la grada vacía,
Como el barquero dejando escapar el remo
Que flota como un muerto
Porque así está, sí, así estoy
Muerto como un muerto que sigue viviendo
Asumiendo que es así.
Porque todo lo que hago no es por mí
Y no te das cuenta.

No me preguntes qué me pasa
Tú eres igual, igual no mejor, no peor
También me preocupa cuando me miras
Y eres incapaz de decirme nada


PD: Texto escrito anoche, en el Rebel Rebel

*Verso de Andrés Calamaro en No sé olvidar ("El Salmón")

Se acepta título

Aurora boreal (o como yo digo, Cortocircoito!)

Lo que más me gustó de dormir contigo
fue no dormir,
acostarnos y no acostarnos.

Nos quedamos hablando toda la noche
y cuando el día se levantó de la cama
nos abrazamos una vez más.
Sólo recuerdo que cuando desperté
el brazo derecho yacía... completamente inmóvil
pero aún seguíamos aferrados al abrazo,
¿te imaginas estar así durante días
como dos amantes de Teruel? (existe!)

Sí, me noqueaste la primera vez,
aún me dura el aturdimiento... las legañas.
No llevo bien olvidarte bajo el chorro de agua fría
cada mañana no estás, los sueños no son suficientes.

Necesito apoyar mi cabeza en tu ombligo (alrededor... ¡qué importa el mundo!)
que seas mi diván mientras juegas con mi pelo,
besarte el cuello como el vampiro que soy
hacerte cosquillas hasta que me pidas parar
que te da algo, a mí me da
me falta tu respiración y todo lo demás... también.

Boda vanguardista: Fotomontaje de sister morfina. Dalí ha dicho: "El cuadro lo pinté en su día en mi cabeza, es secundario que lo haya hecho otra persona. Sigo muerto y sigo siendo Reypublicano". Picasso ha dicho: "El cubismo lo inventé yo, en París me reconocieron en vida."

Paso por tu izquierda
cuando mi mejor perfil no es ése.
Fumo en el exilio cigarrillos de la casa
no tengo tiempo para hacerme mayor...
porque todos tenemos la misma edad.
Aparento no más de una vida
aunque a veces, aparento menos.

Sólo se fuma una vez,
el resto es ceniza escurrida que se consume
con la primera y esperanzadora calada
que devuelve el humo incierto del futuro.
Pregúntale a Cortázar, él te indicará...
con su acento argentino-francés
con la velluda palma de su mano,
cuántas chupadas hay que darle al pitillo.
(La primera y la última)

Lo de más

Sobremesa de boda con mamá, sister morfina (pekeña! jajaja) & gran jefe brother.

Hoy le rendimos un merecido homenaje al gran poeta, músico y artista cubano Silvio Rodríguez, que sigue dando guerra con la paz como palabra, y cada palabra suya es más alta que la otra, pero nunca llega a las manos como mucho las manos llegan a tocar las cuerdas, y acaso sí, me llegan al alma, incluso más allá, más allá de donde esté la Voyager II, cerca de lo etéreo y de lo eterno a la vez, en la ciudad donde el clima dominante es el climax. Por sus textos, por su guitarra, por su manera de cantar, por todos los conciertos multitudinarios y humildes, porque sus compadres saben lo bueno que es, gracias Silvio, por tus canciones, que nunca están de más, como ésta:

Lo de menos son todos los secretos
que intuyo, huelo, toco y siempre te respeto.
Lo de menos es que jamás me sobres,
que tu amor me enriquezca haciéndome más pobre.

Lo de menos es que tus sentimientos
no marchen en horario con mi renacimiento.
Lo de menos es larga soledad,
lo de menos es cuánto corazón.

Lo que menos importa es mi razón
lo de menos incluso es tu jamás,
mientras cante mi amor
intentando atrapar
las palabras que digan lo de más.

Amoroso, de forma que no mancha,
en verso y melodía recurro a la revancha.
Mi despecho de besar a la vida
allá donde más sola o donde más querida.
Donde quiera que saltes o que gires
habrá un segundo mío para que lo suspires.
Es la prenda de larga soledad,
es la prenda de cuánto corazón.

Pajarillo, delfín de mis dos rosas,
espántame los golpes y no la mariposa.
Ejercita tu danza en mi cintura,
aroma incomparable, oh pan de mi locura.
Con tu cuerpo vestido de mis manos
haré una nueva infancia, al borde del océano.
Desde el mar te lo cuento en soledad,
desde el mar te lo lanza un corazón.

Lo que menos importa es mi razón
lo de menos incluso es tu jamás,
mientras cante mi amor
intentando atrapar
las palabras que digan lo de más.